— А неумышленно, Сергей Георгиевич?
— Что-то не понимаю вашего интереса…
— Скрываете?
— Зачем вам это знать?
— Вы меня упрекаете, поучаете, держите за последнюю дуру… А сами?
— Несправедливо женщин не обижал.
— Нет, обижали.
— Кого же? — почему-то тихо спросил он, загодя пугаясь её ответа.
— Меня!
— Что вы говорите…
— Меня вы обижаете все мои двадцать семь лет!
— Я не понимаю…
— У вас колоссальная воля, Сергей Георгиевич, — тоже понизила она голос, приближая лицо.
И Рябинин увидел, что нет в её глазах никакого стеклянного блеска слезы, простые женские слёзы застелили их тончайшей плёнкой.
— При чём тут моя воля?
— За весь наш разговор вы себя ни разу не выдали и не проговорились. Как разведчик. Да вы же — следователь.
— В чём я должен проговориться?
— Посмотрите на этот камень попристальней, Сергей Георгиевич. Его блеск вас не смущает? Не слепит ваши очки? Совесть не жжёт?
— Жанна, опомнитесь…
Она встала и резко пошла по кабинету, найдя простор для такого стремительного шага, что короткие тёмные волосы сыпуче разлетались. Вернувшись, она осталась стоять, теребя ошалевшими пальцами коралловые бусы, которые негромко пощёлкивали.
— Я ждала много лет… Представляла эту встречу. Считала вас благородным человеком… Следователь, в газете о вас писали. Чуткий, сострадательный, вдумчивый психолог… Сами вы не объявились. Испугались. Не поискали меня. Пусть. Но вот я пришла сама пред ваши ясные очи. А вы читаете мне мораль и учите, как жить, притворяетесь, что будто бы ничего не понимаете. Глянула бы на вас мама!
Рябинин тоже встал, чувствуя, что сейчас произойдёт какое-то странное действо, от которого ему нужно защититься, но он не сумеет; вот и очки запотели нервной матовостью; вот и его руки, как и её, не находят себе тихого пристанища; вот и голос сел, как в вату завернулся…
— Глянула бы на вас мама, на испуганного, на жалкого! — уже истерично повторила она.
— Жанна… Я вызову врача…
— А-а-а… Врача. Якобы я сумасшедшая, да?
— Я так не сказал…
— Сергей Георгиевич, я же ваша дочь! Дочь я ваша!
— Вы с ума сошли!
Рябинин влюбился, удивившись сразу всему…
Маше Багрянцевой, которая была такой, а вдруг стала другой, словно её подменили. Лесам и травам, запелёнутым тайным сумраком. Озарённым струям реки, понёсшим вместо частиц глины крупицы золота. Комарам, переставшим нудить и затянувшим что-то весёлое, вроде бы «Пришла любовь, запели радиолы…» И опять Маше Багрянцевой, уже новой, уже подменённой неизвестно кем и как.
