белого
Юга. И дети,
чёрные
дети,
под
конвоем учителей
в
школу страха
идут...
Их
по классам
разводят,
обучать
их будет Джим
Кроу,
дети
Линча сидеть
будут рядом,
и
на партах, на
каждой парте,
перед
каждым чёрным
ребёнком
изойдёт
чернильница
кровью,
карандаш
костром запылает.
Вот
он — Юг. В вечном
свисте бича.
Юг
зловещим пятном
гангрены
разлился
под жестоким
небом,
пусть
чёрные дети
не ходят
в
школу, где учатся
белые.
Пусть
тихонько сидят
себе дома,
пусть-ка
лучше (так будет
лучше)
перестанут
стучаться в
двери,
перестанут
по улицам шляться,
перестанут
девочек белых
провожать
восхищённым
взглядом
(а
то ведь недолго
до пули).
Им
останется —
yes,
низко
кланяться —
yes,
на
колени — yes,—
становиться.
В
нашем мире —
yes,
равноправны
все,—
разглагольствуют
представители
президента.
А в это время
маленький
беленький
мячик,
шаловливый
беленький
мячик,
президентский
(от гольфа) катится,
словно
крошечная
планета,
по
траве зелёной
и чистой,
сочной,
девственной,
шелковистой
катится
мячик — yes.
А
теперь,
господа
и дамы,
юноши,
девушки, дети,
старики
с бородами и
лысые,
негры,
мулаты, индейцы,
подумайте,
что станет с
вами,
что
станет со всеми
на свете,
если
весь мир станет
Югом,
под
свистящим бичом
застонет,
обольется
кровавым потом,
станет
Литтлом и станет
Роком
и
зловещим пятном
гангрены
разольётся
под общим небом...
Задумайтесь
на мгновенье,
представьте
себе всё это.
ГОЛОД ИДЁТ
ПО КВАРТАЛАМ...
Голод
идёт по кварталам,
шарит
по жёлтым лицам
и
по телам исхудалым,
на
скамейки бульваров
садится,
жмётся
к домам обветшалым...
Светит
ли солнце или
луна —
голод
неистов в своём
движенье,
от
него пьянеют,
как от вина:
мутит,
и в глазах темно,
но
это губительное
опьяненье —
на
отраву похоже
вино.
Голод
гложет вест-индский
«рай» —
Антильские
острова...
Здесь
по ночам проститутки
царят,
бары
кишат матроснёй,
со
всех морей
пираты спешат
сюда,
как к себе домой.
Здесь
в притонах
торгуют морфином,
кокаином
и героином.
В
кабаках от
хандры и привычной
боли
шампанское
хлещут под
вопли джаза
—
люди
верят в могущество
алкоголя,
как
верят в рассвет
средь ночного
мрака,
как
верят в новое
средство от
рака,
хоть
вся душа уже
в метастазах.
Грядущее
жаждут они
постичь,
из
недр его вырвать
секрет —
на
вечный вопрос
найти ответ:
«Во
имя чего жить?»
Толстосумам
во фраках модных
голод
колет глаза:
спровадить
бы всех попрошаек
голодных
подальше,
пинком в зад.
Власть
ненасытная
и слепая
держит
лапу на спуске
курка,
покричит
и под дулом
пасынок «рая»,
что
чёрств его хлеб
и похлёбка
жидка.
