А сейчас как-то по-другому. Смакование что ли появилось. Растянутый кайф.
Отложенный финал.
Когда тянется это мед-лен-но.
Как резина.
Как пластмасса над огнем.
Тянется, тянется, медленно скручивается и сжимается, как пружина. Потом бац – и на тебе… и будь здоров. И ты просто в нирване. Умер и заново родился.
Причем она, любовь, открывается сейчас порой такими гранями, о коих раньше и помыслить было невозможно. Не то что бы даже невозможно, а просто в голову не приходило.
Не-е-ет, всё же в каждом возрасте своя прелесть.
Ну и меняется, конечно. И ты сам меняешься и отношение к предмету любви собственно.
Как говаривал мой старик отец, перед тем, как покинуть этот говеный мир:
"Сынок, чаще всего любовь крутится как земной шар. И здорово, если еще и вокруг какого-либо цветка. Неважно по большому счету – детей, совместных увлечений или идеи…"
Хотя вот вразумительно объяснить "за что" ты любишь практически невозможно. У меня, по крайней мере, не получалось. Да и не пытался я особенно. Как-то всё от сердца исходило. На уровне "нравится-не нравится" как у дилетанта в искусстве.
А самое, наверное, забавное – это ощущения после.
После того, когда всё закончилось.
Остановилось, притихло, залегло где-то в глубине.
Бывало, что и спустя какое-то время, подносило жизнью случайно стакан бензина к тлеющим углям и…
Мировой пожар!
Назло буржуям!
Даже зная, что "разбитую чашку не склеишь"… всё равно. Возвращаться сладко всегда. Даже если чуть тащит от всего этого легким, не знаю, осенним тленом что ли.
Горьковатым дымком.
Душу-то не денешь никуда…
Еще бывало – не отпускает. Ну не отпускает. И поверить невозможно, что всё, финал.
Как с Кэйт Фро, например.
Ох, и валтузило тогда. Года два, наверное "являлся Катин светлый лик". И дело доходило до такого самоунижения, что и сейчас вспоминать больно и тошно. Тоже интересная сторона любви.
А бывает – всё.
Умерла – так умерла.
Сгорело всё нах..й.
И никаких прощальных костров, никаких воспоминаний. Как будто и не с тобой это было. Вот как сейчас.
Тут вообще самое время сказать, что порой жизнь воспринимается в этом плане как трамвай.
Твой трамвай.
Где ты и за вагоновожатого и за пассажира и даже за механика по колесным парам, пантографам и прочему электричеству.
Бывает период – проходят эшелонами, батальоны просят огня и станицы пылают. Только вот любви нет. И пусто как-то. Мазохизм на самом деле какой-то.
Ну, об этом ниже.
А бывает, что ты в этом трамвае готов ездить лишь с одним человеком.
