Холод. Ночь.
Тихо в городе. Пусто кругом… Глазницы домов – мёртвые, слепые.
Ни один листок не шелохнётся на деревьях, ни одна ветка – будто они вырезаны из камня.
Я иду посреди улицы. Миную тени деревьев, пролёгшие поперёк тротуаров. Нельзя их касаться. Они – плотные, густые, как смола. Островки непроглядной черноты.
Я знаю, тьма – коварная штука. Угодишь и уже не спасёшься. Как трясина, как пропасть – оттуда нет возврата…
Иду, ускоряя шаг. Впереди, над крышами маячит светлая полоса. Там начинается утро. И я обязательно его увижу. Если отыщу тропинку среди теней…
Вот широкая площадь, озарённая мертвенным лунным диском. Проскочить её и за серым кварталом покажется красный горизонт.
Осталось немного!
Сердце бьётся чаще.
Я всматриваюсь и разбираю надпись на здании: «БОЛХОВ». Это вокзал. Только поезда отсюда давно не ходят. Жадная пустота глотает звуки моих шагов. Никого кругом – лишь я и она.
Сворачиваю за угол. Тороплюсь. И неосторожно цепляю густую тень. Вязкая чернота тянется за моими подошвами. Я чувствую холодное прикосновение!
Бегу, задыхаясь. Один квартал, другой…
Почему сумерки не становятся светлее?
Я оборачиваюсь.
Длинный силуэт пролег на целый километр. Моя тень. Огромная, жуткая, – словно впитавшая всю тьму по дороге, всю разлитую по городу ночь…
Красный лучик выглядывает из-за крыши. Тянусь к нему и он гаснет. Будто мои пальцы сотканы из мрака. Черными языками ночь вросла в мою кожу.
Тьма – живая. Она смеётся. Сотнями глаз таращится через прорези масок:
«Ты с нами, Денис? Ты с нами!»
Затыкаю уши. И вдруг, среди неумолчного бормотания, разбираю ещё один голос:
– Денис!
Вздрагиваю. Оглядываюсь. Никого кругом. Только я и пустота…
– Денис!
Сердце бешено колотится. Комок подкатывает к горлу.
Я выхватываю нож. И начинаю срезать с себя тьму. Как холодную чешую – вместе с кожей. С красными ошмётками плоти. Открытыми ранами горят на запястье цифры: 321423.
– Денис!
– Я иду… – сквозь боль и страх, сквозь чёрный водоворот, – Я иду, мама!
Кто-то касается моего плеча. Совсем легонько, будто с опаской.
– Эй…
Я открыл глаза. И увидел тревожную физиономию Кирилловича.
– Денис, тебе плохо?
Я вздохнул. Опустил веки. Красная тьма ещё клубилась перед глазами. А голос – такой родной и знакомый – уже растаял. И почти стёрся из памяти… Обидно.
– Эй!
– Всё в порядке.
– Ты стонал во сне…
– Фигня, – пробормотал я. Сел на жёсткой «постели», торопливо задрал рукав куртки.
Ну, да… Чистая кожа. Никаких ран и цифр на запястье. Лишь красные точки комариных укусов…
