– Они ведь называются «территориальная оборона»?…
– Хрен редьки не слаще.
– Наверное… Дурак я, Кириллович, веришь? Абсолютный! Ничего не понимаю в теперешней жизни…
– Угу. И машины их ты заминировал тоже случайно. По рассеянности.
Я резко обернулся.
На физиономии Кирилловича играла саркастичная ухмылка.
Машины, да… Взорвались они очень вовремя. Бог его знает, как бы иначе всё обернулось.
Странно, что я почти забыл об этом. Воспринял, как данность…
– Я не минировал машины. Честное слово. Кто-то другой это сделал.
– Разумеется. Они сами подложили взрывчатку. Хотели сделать фейерверк и малость не рассчитали.
– Ты что, Кириллович? Зачем мне тебя обманывать?
– Вот и я удивляюсь, зачем? – вздохнул старик, – Теперь, после всего…
Я растерянно моргнул. А Кириллович окинул меня пронзительным взглядом:
– Амнезия говоришь? Можешь прикидываться дурачком. Сколько угодно. Но я-то не дурак…
– Не собираюсь ничего доказывать.
Пусть думает, что хочет. Только оставит меня в покое. А если прибавлю шагу – и вовсе избавлюсь от назойливой компании. С травмированной ногой ему за мной не угнаться…
– Денис, – старик поймал меня за плечо. И в голосе его появились просительные нотки, – Я знаю – ты должен так говорить. Ты обязан.
– Обязан? Интересно кому?
– Подполью.
Кириллович – абсолютно, убийственно серьёзен. И глаза его светятся каким-то лихорадочным блеском.
– Ты ошибаешься, – пробормотал я.
– Конечно, – легко согласился он, – А хочешь расскажу, как было на самом деле?
– Рассказывай, что хочешь. Мне по фиг.
– У тебя было задание. Внедриться в «Оборону» и взорвать этих отморозков вместе с их машинами. Аккуратно, надёжно. Чтоб ни один гад не ушёл живым… Но тут подвернулись мы, пятеро бродяг. И спутали тебе карты.
– Хорошая версия, – кивнул я.
Ох. Как же его разубедить?
– Видишь, – обрадовался Кириллович, – Всё очевидно. И я ещё не разучился анализировать. Я могу быть вам полезен!
Здрасьте, приехали… Этак сам себя зауважаю.
Хотел ответить колкостью и вдруг разобрал вдалеке низкий нарастающий звук.
Вместе с Кирилловичем мы залегли под елью.
Вертолёт приближался. Испуганно шарахнулось в кустах какое-то мелкое зверьё. Мы и сами ощутили себя дичью.
– Ненавижу, – шепнул старик, – Так уже три года. Бояться, оглядываться… Я устал бояться, Денис!
– Тише!
Вертолёт почти над нами. Идёт едва не касаясь полозьями верхушек деревьев… И уходит. Гул растворяется вдали.
Пронесло.
Старик вскочил и кулаком махнул вслед «вертушке».
Я чуть не ляпнул что-то язвительное. Вовремя осёкся. Заметил, что на щеках Кириллыча блестят слёзы.
