Догоняю старика. Нам везёт. Впереди – кукуруза. Целое поле. Высокая – выше человеческого роста.
Проламываемся сквозь зелёные стебли. Дальше – легче. Почти, как по проспекту – не меньше полуметра между рядами.
Сзади начинают разноголосо бить М16.
Фигня! Нас не видят, палят вслепую.
Впереди уже маячит стена леса.
– Ой! – вздрагивает старик. Неловко спотыкается. Я подхватываю его и бегом преодолеваю последние метры до леса.
– Куда вас?
– Нога.
Тащу старика на себе. Вслушиваюсь. Выстрелов больше нет. Нормально. Значит, соваться в лес они не рискнули. Вероятно, вызвали подмогу. И самое лучшее для нас – оказаться, как можно дальше.
Я шагаю без отдыха.
Час или два… А может минут тридцать?
Времени не существует.
Только бешеный стук сердца, горячие глотки воздуха и пот, заливающий глаза…
Когда сил не остаётся, я опускаю старика на траву. И сам валюсь рядом.
Веки закрыты. Тело будто сливается с землёй… Я наслаждаюсь покоем.
– Как вас зовут, молодой человек? – донёсся скрипучий голос.
Ох… Придётся поддерживать беседу.
Я нехотя шевельнулся и разлепил пересохшие губы:
– Денис.
– Очень приятно. А меня Илья… Илья Кириллович. Кстати, у вас кровь на рукаве.
– Мелочь. Царапина.
– Пить хотите?
Я открыл глаза. И старик протянул мне флягу – совсем новенькую, в пятнистого окраса чехле.
– Откуда у вас?
– У мертвеца позаимствовал.
Я жадно глотнул. Вода – тёплая. Но все равно приятная на вкус.
– Спасибо.
– На здоровье.
Кирилловичу – лет за шестьдесят. Короткие седые волосы сохранились только возле ушей и на затылке. Худое, выразительное лицо. Он и сам тощий…
Одет убого, но в относительно чистые шмотки. Манжеты и воротник рубашки взялись бахромой. Синяя утеплённая куртка залатана на рукаве. Джинсы заляпаны грязью. Обут в разбитые китайские кроссовки.
Стоп. Его же ранили! А я так и не удосужился его перевязать.
– Как себя чувствуете?
– Вполне…
– А нога?
– Терпимо.
И точно, на истекающего кровью он не похож. Я придирчиво изучил его штанины, но не смог обнаружить пулевого отверстия.
– Пустяки, – махнул рукой Кириллович, – Думаю, просто подвернул…
– Идти не сможете?
– Смогу ковылять… Давай на ты. У тебя есть план – что делать дальше?
Я качнул головой.
– Жаль, – вздохнул он, – Ладно. Главное, что ты хорошо знаешь местность.
– Совсем не знаю, – пробурчал я.
Кириллович заморгал, переваривая сказанное:
– Но ты ведь из этих краев?
– Понятия не имею. У меня амнезия.
Он прикусил губу. Потом засмеялся.
– Не вижу ничего смешного, – нахмурился я.
