– Ты включи свою любимую логику, – улыбнулась Зарина. – Тебя перепутали с элитной (!) восемнадцатилетней стриптизёршей.
– Это потому, что я похудела и накрасилась.
– А что мешало тебе раньше быть стройной и яркой?
– Аллергия…
– А лишние килограммы тоже от аллергии?
– Я ж на гормонах сидела. От них знаешь как раздувает.
– Раздувает только от лишней еды. Всё остальное – отговорки и оправдания обжорства.
– Постой! Ты хочешь сказать…
Оксана замолчала, внезапно увидев очевидное: если аллергия требовала поддерживать имидж «серой мышки», а также переедать и толстеть, то это было необходимо, чтобы от чего-то защищаться. Осталось выяснить, от чего.
– …что тебе зачем-то надо быть некрасивой, – закончила фразу Зарина. – Вопрос: зачем?
– Ты ж сама сказала, что как эта шкатулка. Наверное, чтобы не привлекать к себе внимание мужчин.
– А что страшного во внимании мужчин?
Оксана тяжело вздохнула. Огонёк свечи затрепыхался и затрещал. Она сняла огарок с канделябра и продолжила обжигать шкатулку, освобождая узор от маскировки.
Что страшного во внимании мужчин?
На этот вопрос сложно ответить женщине, которая никогда не была им избалована. Поэтому Оксана отправилась к Жанне. Она знала, что найдёт её в монастырской библиотеке.
Здесь царил полумрак. Солнечные лучи с трудом проникали сквозь узкие готические окна, затемнённые витражами.
Откуда-то из-за высоких стеллажей донёсся сухой кашель. Оксана пошла на звук и увидела старуху-монахиню, склонившуюся над книгой. Через открытую форточку на стол падал свет.
– Жанна! – позвала Оксана.
Старуха вздрогнула, и воздух, насыщенный книжной пылью, зашевелился.
– Кто здесь? – прошепелявила она.
– Это я. – Оксана вышагнула из тени.
Старуха прищурила слезящиеся глаза, пытаясь опознать гостью.
– Ааааа! Это ты, – улыбнулась она беззубым ртом. – Я давно жду тебя. – Она опять кашлянула. – Я уже прочитала почти все книги и готова уйти в твой удивительный рай.
– Почти все?!
– И даже написала свою, – заговорщицки прошептала старуха. – Я знаю, что никому не суждено прочитать её, но… – она нагнулась и, открыв ящик стола, достала тетрадь, – …надеюсь, до Бога дойдёт это письмо.
– Почему же никому? – удивилась Оксана. – Историки обязательно прочтут твои мемуары.
– Историки? – засмеялась старуха. – Для историков я погибла на гильотине. Они напишут, что последняя королевская шлюха визжала и упиралась, когда её тащили на эшафот, кричала, что она вовсе не та, за кого её принимают, и умоляла палача повременить ещё чуть-чуть.
