— Я была у вас на даче летом, — затрещала Лёка, стараясь уложить в одну минуту максимум слов. — Я вам пела… Вам еще понравилось у меня «Я поила коня»… Помните?
— А-а, ну, конечно… — вальяжно пропел маэстро. — Такая рыженькая, маленькая, с нахальными глазками…
Обиду пришлось проглотить, не поморщившись.
— Спасибо вам большое за училище, — заверещала Лёка дальше. — Мне там очень нравится, все хорошо… Но вот в ансамбль меня не взяли… Они сказали, что им нужна какая-то другая…
Маэстро хмыкнул:
— Более наглая, что ли? Глупцы, они до сих пор так никого и не нашли! Провыбирались! Вот что, моя радость, я тебе посоветую: немедленно сменить репертуар и гардероб, перекраситься в белый или черный цвет — по твоему вкусу и выбору — и наведаться к ним еще раз. Вновь от моего имени. Поскольку твое они уже давно благополучно забыли, а имидж будет новый.
— Спасибо… — пробормотала Лёка в полной растерянности.
Мать моя женщина…
— Не благодари меня заранее, — велел маэстро. — Позвонишь потом, когда все получится.
Выслушав ее, Вика одобрила предложение маэстро. Все равно ничего другого Лёке не оставалось: новых знакомств в музыкальном мире не наклевывалось, а такие маэстры на дорогах, которыми она бродит, не валяются…
Лёка проворно перекрасилась в блондинку, купила новый брючный костюм, намазала мордаху так, что под слоем краски стало практически невозможно опознать рыженькую девчушку, и, по новой собравшись с духом, двинулась в знакомый коллектив.
Менять репертуар ей не пришлось, потому что она постоянно самостоятельно добавляла в него новые песни, аккомпанируя себе на гитаре. Рояля в Москве у нее не было, и тратиться на его приобретение Лёка пока не собиралась, хотя родственники, наверное, не поскупились бы. Они понемногу начинали ее любить на расстоянии.
Такой же лохматый и неаккуратный аистоподобный руководитель встретил Лёку с прежней скептической ухмылкой. Лёка догадалась, что такому типу крайне трудно понравиться хотя бы потому, что он заранее ждет отрицательного результата.
Но сегодня сама Лёка была настроена совершенно иначе. Она понимала, что это — ее последний шанс, и терять ей в принципе нечего, и теряться тоже нельзя… Или — или… Если хочет чего-нибудь добиться…
Поэтому Лёка бесцеремонно, даже хамовато, развязно хрипловато сообщила музыкантам, что она собирается петь, и весело махнула им рукой.
— Мать-командирша, — усмехнулся ударник, судя по всему одобрительно.
И Лёка запела… Она пела и настороженно, стараясь скрыть напряжение, следила за реакцией лохматого очкарика. А его глаза менялись… Из насмешливых сделались оценивающе-внимательными, потом чересчур серьезными и, наконец, почти ласковыми… И Лёка поняла, что победила…
