С этими мыслями и забылся под утро, порядком озябнув на ночном ветерке, - Чита, может, и близко по параллелям к Киеву и Кишиневу, но в августе раскладушку на балконе, как в душные июньские ночи, раскидывать почему-то не хочется.
Проснулся поздно и еще бы спал, но разбудило радио, взахлеб бубнящее на кухне глуховатому бате о величайшей победе демократических сил: про лопнувший путч, баррикады у «Белого дома», злодейский ГКЧП. Потом батя пересел к телевизору, на экране которого замелькали Ельцин на танке, виды президентской дачи в Форосе и сникший Горбачев с супругой на трапе прилетевшего оттуда самолета. Шел четвертый день государственной эйфории. Наплевать!
От бесконечных сигарет, которых ночью на балконе Олег высадил с полпачки, во рту, словно кошки. Мать, накрывая сыну поздний завтрак, озабоченно глянула: не заболел, что-то случилось? Разве она забудет, как после Афгана сын почти полгода, чуть ли ни каждую ночь, туда «возвращался», вскакивая среди ночи в холодном поту, с ревом и матами.
Но сейчас - ел, как всегда, дважды густой чай с молоком подливала ему в любимую фаянсовую кружку с отколотой ручкой. Успокоилась.
Из-за стола Олег подался к дверям.
- Что, опять? - отец оторвался от мельтешащего телевизора. - Совсем ты, парень, со своими приработками чокнулся. Ни выходных, ни проходных.
- И правда, сынок, - мать вышла за ним в темный коридорчик- прихожку. - Сходил бы в кино, на Кенон позагорать съездил. Последние деньки тепло-то.
- Да я, мам, ненадолго. Сама видишь - по-чистому иду, не полезу же я так под чью-то лайбу, - Олег хлопнул себя по джинсам на бедрах.
Закрывая за сыном дверь, Галина Ивановна еще несколько мгновений видела его ладную фигуру, пружинисто перескакивающую по ступенькам вниз; поворачиваясь на площадке, сын на секунду вскинул лицо и улыбнулся матери.
Куда и зачем он подался, Олег и сам не знал. Но дома оставаться было невмоготу. Ноги привычно несли к троллейбусному депо, на конечную остановку «единички». Рука автоматически скользнула за сигаретной пачкой в задний карман «варенок». Чертыхнувшись, остановился. Курево, видимо, так и осталось на балконе. Возвращаться смешно, в гастроном у остановки заглядывать бессмысленно: сигареты, папиросы и даже пачки с махоркой давным- давно улетучились с магазинных полок. Ближайшим местом, где водилось курево, сегодня была «барахолка».
Теперь она шумела на окраине родного Северного микрорайона не только по воскресеньям, но и в субботние дни. За трешку у бабок, торгующих мелочевкой с ящиков у входа, гарантированно можно разжиться пачкой «Стрелы», к которой Олег привык. Ничто так не заставляет курильщика тосковать по никотину, как его отсутствие. Пожалуй, это было сегодняшним утром хоть чем-то определенным для Олега. И он повернул от троллейбусной остановки к «барахолке».
