И чем дерет. И почему
Не надо батогов ему,
Когда береза зеленеет.
Отец понять его не мог
И мужиков кнутами сек
[7].
– Отлично! Язык не заплетается. Значит, все путем. В глубоком сабспейсе язык заплетается. Значит, не переборщили. У тебя довольно поверхностное состояние. Пошли!
Идем по лесу. Где-то далеко звучат гитары и мелькают между деревьями огни костров. Я вспомнил тот эпизод из булгаковского рассказа «Морфий», где герой колет себе очередную дозу, и неровные звуки шарманки под окном превращаются в ангельский хор. Я в похожем состоянии. Лес кажется необыкновенно прекрасным, я чувствую каждую травинку, каждый лист. Наверху, в просветах между ветвей, словно нарисованных тушью, плывут звезды, и воздух пахнет хвоей и земляникой. Наверное, что-то похожее ощущали буддистские монахи. Сатори. Просветление. Между прочим, частенько наступавшее после удара палкой или многочасового сидения в медитации.
Эндорфины. Внутренние морфины. Опьянение – да! Но без слабости и сонливости. Голова работает четко и ясно, и мне почти не страшно.
– Если мы слышим звон гитары – значит, они услышат крик, – говорит Кабош. – Слишком близко от Москвы. Эх! Надо было подальше дачу строить. Но ничего, я нашел одно место, равноудаленное от всех соседних населенных пунктов.
Мы выходим к кострищу, обложенному кирпичами. Вокруг него – несколько бревен.
– Садись! – говорит Кабош. – Я разведу костер. Не дергайся!
Костер запылал, искры прочерчивают в воздухе витиеватые следы.
– Ну, показывай свое произведение, – просит мэтр.
Я достаю клеймо. Трискель диаметром сантиметра в полтора, набранный из гвоздей с затупленными концами.
Кабош берет, крутит в руках, пальцы пробуют остроту гвоздей, кивает.
Поднимает топорик – кора слетает с бревна рядом со мной.
– Здесь попробуешь!
Клеймо кладем на кирпичи так, чтобы иглы касались пылающих углей. Я усомнился в нашей технологии: деревянная основа и рукоять могут загореться.
– Куда ставить будешь? Показывай!
– На ногу.
Увы, для сэлфбрэндинга и плечи, и ягодицы крайне неудобны.
Я заворачиваю штанину, открывая икру.
– Вот сюда.
Кабош трогает кожу.
– Я подготовился, – говорю я. – Волос нет.
Он кивнул.
Из сумки извлечен пузырек с медицинским спиртом – мэтр обрабатывает место будущего клеймения.
– Пусть сохнет. Теперь пробуй на деревяшке.
Нагибаюсь, вынимаю клеймо из костра, гвозди касаются освобожденного от коры участка дерева, он дымится. Считаю до двух. На бревне остается черный, составленный из точек трискель.
