Под аплодисменты были зачитаны и фамилии других награжденных. Глотюка начинают качать.
— Знаете, лешие, кто вам наградные пишет! — громко смеется Глотюк. — У меня в обиде не будете. Но трусов не люблю! Обожаю танковые войска!
Уже поздно вечером, к шапочному разбору, принесли еще одну телеграмму — приказ командующего фронтом. Первой в списке награжденных стояла фамилия майора Глотюка.
— А я и не верил уже! — сказал он, застеснявшись.
Чем больше я думаю о Васе Кувшинове, тем с большим уважением начинаю относиться к его загадочной должности. Самой неприметной. Глотюк в чем-то прав. Орденов здесь высоких не получишь: не ты, а другие ходят в атаку, решают успех боя. Но не за ордена же мы воюем! Если бы Вася Кувшинов не был примером для остальных, он бы не вызвался идти добровольно к нашим окруженным танкам.
А ведь он похоронен без единого ордена. У него не было даже медали.
Посмотрим, что скажет об этом начальник штаба. Я только еще не знаю, просить мне или требовать. Просить — это даже немножко унизительно. Опять начнет: «Нет субординации».
— Товарищ гвардии майор, почему до сих пор не награжден комсорг Кувшинов?
— Я должен отчитываться? Да? — Он отложил в сторону папку с какими-то бумагами и почесал бровь над прищуренным глазом. — Ну и умеешь же ты подвернуться под руку не вовремя. Положение на нашем участке фронта было тогда очень сложное. Наступление приостановилось — никого не награждали… Это, пожалуй, хорошо, что ты напомнил. Надо бы ему подготовить представление на орден Отечественной войны. Можно будет потом награду переслать матери.
— Спасибо, товарищ гвардии майор.
— Для комсомола всегда рад послужить верой и правдой.
Я застал ее в раздумье. Не знаешь, как подступиться, будто ее подменили.
— Что с вами?
— Ничего особенного.
— Но почему у вас такое плохое настроение?
— Может же быть оно у меня и плохим.
— Может.
Безразлично смотрит на зеленоватый глазок, который все время мигает. Полк боевых действий не ведет, но рация включена на всякий случай — для связи с корпусом. Вдруг поступят срочные распоряжения.
— Вы на меня обижаетесь? — спросил я.
— Нет, за что?
— За то, что я пришел без приглашения? Не ждали?
— Не ждала.
Еще одно такое слово, и я уйду. Но почему-то опускаюсь на скамейку, сижу молча, смотрю себе под ноги.
— Почему вы не приходили? — спрашивает она.
— Был в ротах.
— Только поэтому?
— А почему же еще?
— Мне показалось, была другая причина. Я ведь ждала вас. Особенно на праздник. Неужели у вас в тот вечер ни разу в сердце не кольнуло?
