Она распахнула дверь, рывком. Но входить не стала. И все это — дверь, молчание и решительное возвращение на кухню — могло означать только одно: «Выходи!»
Я послушно встала, надела халат, весь в пятнах от чая, и отправилась на кухню с опущенной головой.
Мама стояла у раковины и перемывала кофейные чашки, и без того чистые.
— Что ты делала вчера?
Дайте-ка подумать, вчера? Вчера я, невинная маленькая девочка, сидела дома, ела пиццу и смотрела тупые передачи.
— Дома была…
Она со стуком поставила чашки на стол, брызги воды разлетелись во все стороны.
— Я имею в виду днем. Во время уроков.
Ага, понятно. Сомнений не оставалось — мама знает о том, что меня весь день не было в школе. Каким-то образом это стало ей известно. Нет смысла врать и сочинять.
— Я пошла домой сразу после шествия в честь Люсии.
Наверное, она не ожидала такого честного ответа и резко повернулась в мою сторону. На долю секунды мне показалось, что разговор может принять другой оборот. Но нет. Снова допрос.
— Почему ты ушла домой?
Дело плохо, но я решила быть честной до конца, ради самой себя. Чтобы сохранить достоинство.
— Мне было нехорошо.
— Ты заболела?
Я ушла домой, потому что у меня было тяжело на сердце. Потому что сначала я почувствовала тепло мужчины, рядом с которым мурлычет кошка, а в следующую секунду — лед ненависти лучшей подруги. Потому что Стефан пел для меня и всех одиноких, потому что мужчина, возле которого мурлычет кошка, играл на саксофоне так, что одиночество обернулось цветущим садом. Потому что Иоганн Себастьян Бах написал такой концерт для двух скрипок, что хочется идти и идти под зимним небом куда глаза глядят, лишь бы музыка не кончалась. Потому что Ленин папа влюбился, и это странным образом повлияло на мою жизнь. Потому что последнее время жизнь не сахар. Потому что моя мама не входит ко мне на цыпочках, не присаживается на краешек кровати, не кладет прохладную ладонь на мой юный горящий лоб…
— Не то чтобы заболела…
— Нет? Но что же тогда с тобой произошло? Объясни наконец!
В ее голосе звучало беспокойство — настоящая материнская тревога. Я слышала ее, чувствовала. Я даже понимала ее. Ведь мама совсем не знала, что происходит в моей жизни, а мне не хотелось, чтобы она беспокоилась. Но ее враждебность — то, как она распахнула дверь, повернулась спиной, молча ушла… все это мне мешало.
— Вчера я встретила Барбру.
— Барбру?
— Да, Барбру, твою классную руководительницу. Мы ужинали в одном ресторане.
