А сегодня я безропотно слушаю этот бред, что несет Артур, и уповаю на уик-энд. Петер обещал свозить меня к морю. Там, на природе, быть может, все образуется, утрясется… Мы взглянем друг на друга со стороны и поймем, что очень нужны друг другу, и никакие испытания нам не страшны. И пожалуй — даже необходимы испытания…
Я чувствую себя уверенней:
«Нет, Артур не выбьет нас из равновесия!»
…Однако и поездка на море мало что проясняет.
Мы — на острове Рюген. В древнейшие времена этот остров заселяло какое-то славянское племя. Потом его завоевали германцы. Городок Засниц очень живописен, как, впрочем, живописны в Европе все маленькие городки. Не знаю, каков Засниц летом, но сейчас, на пороге зимы, он просто очарователен. В нем присутствует некий северный дух: над старыми домиками, над узкими улочками — низкое, затянутое тучами небо, рядом море — бурное, темно-серое в эту пору года; тут и там по свинцу вод бегут белые барашки… И падает снег. Временами ветер кружит его и залепляет им окна машин и домов, временами он падает тихо, садится на воду, размывает очертания кораблей вдали.
Я кутаюсь в шубку. Мы стоим на пустынном берегу, слушаем вечный шум моря.
Петер показывает рукой:
— Вон тот корабль, видишь? Серый…
— Вижу. Очень большой.
— Он плывет в Швецию… А вот этот — белый, с полосой на трубе… в Россию.
Встрепенувшись, я ищу глазами белый пароход. Его почти не видно за завесой падающего снега. Но я нахожу пароход по черной полосе на трубе. Смотрю на него с грустью. Он так далеко…
У меня вдруг возникает ощущение, что я на него опоздала — загулялась с молодым человеком по берегу и опоздала на свой пароход. И теперь передо мной неизвестность, ибо молодой человек, случайный знакомый, сейчас уйдет. Тогда я останусь одна в этом незнакомом городе.
Петер, и правда, делает несколько шагов вперед. Мелкие камушки шуршат под его ногами.
Петер оборачивается:
— Не отставай, Люба…
Я догоняю его. Он спокойный, задумчивый.
«О чем он думает?»
— О чем ты думаешь, Петер?
— О нас, — он пожимает плечами, будто хочет сказать этим жестом: «О чем же еще я могу думать?».
— А что ты думаешь о нас?
Он берет меня под руку, и мы идем по берегу, шуршим мелкими камушками. Рядом тяжелые ленивые валы медленно накатываются на берег. Падает снег.
Петер говорит:
— Все будет хорошо. Пройдет зима, и опять будет весна. Будет тепло и радостно. Мы ведь не однолетние растения, правда? Мы будем переживать весну вновь и вновь — и каждая новая весна будет наша…
