– Как дела?
– Эля, умоляю, помоги мне, надо кое-что проверить. Пожалуйста, стань на время моей партнершей…
– Я с театром завязала.
– Нет… не в театре, давай порепетируем вместе, почитаем по ролям, только я и ты… для меня это очень важно…
Она смотрела на меня, прищурив глаза:
– Что, опять твои очередные выкрутасы?
– Ну какие выкрутасы? Это ведь ты не пришла на премьеру! А я попала в зависимость от тебя…
Она усмехнулась:
– Ему ты тоже говорила, что зависишь от него? Такие вещи никому нельзя говорить, дорогая моя!
Я чувствовала, как у меня под веками собирается влага – готовые брызнуть слезы.
– Если уж мне придется изображать дурочку, то, по крайней мере, хотелось бы знать: зачем тебе это надо? – спросила она.
– Я скажу, если ты согласишься….
Она на секунду задумалась.
– Ладно, Елена и Соня!
– А текст у тебя есть?
– «Избранные пьесы» Чехова – на полке. – Она кивнула в сторону шкафа в прихожей, откуда когда-то на меня свалилась ваза.
В однотомнике я отыскала «Дядю Ваню».
– Нам придется передавать друг другу книгу – у нас же один экземпляр, – сказала я.
– Возьми себе, я знаю текст наизусть, – беззаботно махнула она рукой, а ведь это было важным признанием с ее стороны. Когда-то она очень хотела сыграть эту роль, так хотела, что выучила текст на память.
– Какой роли?
– Елены.
Так значит, она хотела быть Еленой, красивой, обожаемой мужчинами. Я даже обрадовалась, что она выбрала Елену, а не Соню – Соня была мне намного ближе. И теперь она должна стать мне судьей. От нее зависело, останусь я в профессии или уйду из театра. «О Соня, дорогая Соня, – подумала я, – она не должна меня подвести…»
– Начни со слов «Я некрасива», – сказала Эльжбета.
– «Я некрасива»[9], – прочитала я.
Эльжбета загадочно усмехнулась, и это была усмешка не по роли – не Елена усмехнулась Соне, которую искренне любила, это первая жена усмехнулась второй, что было свидетельством более сложного чувства, нежели любовь или ненависть.
– У тебя прекрасные волосы, – прозвучало в ответ.
– Нет! Нет! Когда женщина некрасива, то ей говорят: «У вас прекрасные глаза, у вас прекрасные волосы…» Я его люблю уже шесть лет… – и в эту секунду я вдруг осознала, что знаю Зигмунда намного дольше, – люблю больше, чем свою мать; я каждую минуту слышу его, чувствую пожатие его руки; и я смотрю на дверь, жду, мне все кажется, что он сейчас войдет. И вот, ты видишь, я все прихожу к тебе, чтобы поговорить о нем. Теперь он бывает здесь каждый день, но не смотрит на меня, не видит… Это такое страдание! У меня нет никакой надежды, нет, нет! О, боже, пошли мне силы…
