Такой вот я человек. Тетраэдр Наташа и кристаллическая решетка Маришенька чешутся у меня в волосах. Это со мною так ветер играет. Он дует — у меня чешется.
Нельзя, например… но… можно все-таки всё! Я снова, как Лермонтов… Но на сей раз котенком вольным в прериях катиной новой квартиры, что нынче так близко к моему фамильному склепу.
Мы обязательно все погибнем. Смиренно ли, даже нехотя, Кассомос поглотит всея-всея всю, или же загрызет в припадке бешенства — это не есть основной вопрос философии, но сознание, конечно, первично. Неочевидно это только самым законченным, отпетым бы даже лучше, тупицам.
Маришенька надевает венецианскую маску. Хочется девушке праздника; хочется вечного карнавала, дык ведь и Наташа лицо свое тут искалечила: до неузнаваемости изменила ее война. В танке горела? Нет. В самолете ль шла на таран? Н-нет. Гримасы ужаса лишь застыли на личике Наты. Ужаса перед Аллой, распятой викингами; перед Анной с отрубленной головой в ея ж животе; перед Аликой, четвертованной дважды.
Были и впредь золотистые стрелы-специфики, но фигуру ведь ей не пробьешь. А тем пАчее, ежоль щит. Но приходит и счастью конец, как и горю, конечно, но ясней излагай…
Все это когда-то читалось всем. Когда-то так входилось вдруг в раж, и из под рук моих удивительные вещицы выползвзлетали. Теперь чего нет, того нет.
Музей закрыт на ремонт. Игры прекращены. Мелкими дырочками пошла кирпичная белесая стенка. Буду выдержан впредь, когда оживу, но это абсурд, потому что я не оживу никогда.
Мама волнуется, не колю ли я себе тайком героин. Нет, не колю. Кончилась золотая осень, что так Пушкин любил, но ему никто почему-то не предлагал.
Я сижу в норе. Я сыт. Мне абзолюдно начхать в Космос. Я хочу вечно Кате помогать с переездом…
ПАН ПОНИ
Очередным героическм подвигом давеча по голове я ударен был. Стала она как флейта, но кого этим сейчас удивишь? Пан же Пони, истинный ценитель истинных удовольствий, ныне в отъезде.
Как раз когда голова моя превратилась в чудесную флейту, он сел в поезд «Москва-Вильнюс» и поехал себе. Мне известно, даже после таких мутаций, путь он держит в Тракай. Там снимали третью серию «Приключений Электроника». Что можно тут сделать? Фикцией ли объявить флейтоголовость мою? Но имею ли на то сил? Очень похоже, что нет.
Ветер во мне свистит — я пою. Речка во мне журчит — я сиплю. Да и весь какой-то я скушен и сипл стал. То есть почти деревенская скрипка. Скрипочка. Ноченька. Ночка.
