— Я об отметках, Настя! Вернее, о тебе.
Это ей показалось более интересным.
— Дед с огромным трудом дотянул тебя до троек! Это — все?
— В той школе — все! — произнесла она гордо.
…и большего они не заслуживают! — так надо понимать.
— Знаешь, Настя… Мы с тобой — копии!
Глянула заинтересованно: то есть вину я взял на себя?
— Нам с тобой неважно, что о нас говорят.
Подумав, одобрила мысль. Кивнула. Налаживается диалог!
— …Нам важно, что мы сами думаем о себе.
И на это кивнула. Такая трактовка ее устраивала.
— Но главное, мы не можем жить обычно, как все. Не дано почему-то. Однако именно такая, самая обычная, жалкая жизнь с твоими тройками тебя и ждет. От школы до старости. Тебя это устраивает?
Заметил, что в маминой комнате шорох разворачиваемых пакетов резко затих. Изумлена. Слушает. Настя тоже застыла. И «куриные» причитания измученной Нонны (палила курицу — так было принято тогда) тоже затихли. Слушают!
— Нет, — наконец произнесла Настя.
— Нам это не нужно — «как у всех»! Ты это уже, наверно, заметила?
Кивнула. Самолюбие у нее действительно гигантское — «как все» не согласна.
— Поэтому у нас с тобой только две дороги. Или вверх!..
Полная тишина в квартире.
— Или — вниз. Если не получается выше, то мы выглядим, наоборот, хуже всех! Гибель. Чем занимаются люди обычные, чему радуются — нам это, увы, не дано! И не надо! Понимаешь?
Подумав, кивнула.
— И я тоже чуть не погиб, пока не понял… Обычное не принимает нас. Даже если мы притворяемся, мол, мы как все, они мгновенно расчухивают нас и выталкивают из своих рядов! Меня вот в ЛЭТИ из комсомола исключили, — сознался я в давнем. — И не могли даже объяснить в райкоме — за что? Не такой, как все! После восстановили. Поняли — безнадежен. Мы — на краю, понимаешь? И с обрыва — только вверх. Если не взлетим — разобьемся. Понимаешь? Пора. Такие уж мы. Не будь мой отец гениальным селекционером, засмеяли бы его: «Дяревня! Чокнутый!» А я? Тоже последним в классе считался! Били кому не лень. А закончил — первым! Ты думаешь, почему у меня золотая медаль? От наглости? Наоборот, от испуга! Чтобы в обычную жизнь не попасть. И если б не стал я писателем, был бы где-нибудь на побегушках и ненавидели бы все. Ясно?
Кивнула, не поднимая глаз.
— Потому что «отстраненные» мы. Думаем лишь о своем. И чтоб нас не забили, нам надо вверх. Там единственное наше место. И спасение. Панимаешш?
Может, я зря это ей? Ни один, думаю, подросток в ее возрасте этого бы не понял, заверещал бы: «Папуля, папуля! Купи крендель!» Но она поняла. Потому что — знала. Долго молчала. Кивнула.
