К столику подошло двое высоких худых мужчин. Они сели в глубине своеобразной ниши на красных кожаных диванах. Каждый из круглых столиков был отделен от остальных деревянным щитом и являлся центром небольшой ложи. Клуб назывался «Moonwalker».
Прямо при входе висела большая афиша с обложкой фильма Майкла Джексона с тем же названием, как будто объявляя всему миру, что хозяин является верным поклонником певца и именно в его честь назвал свое заведение именно так, а не иначе.
Мужчины посмотрели вокруг. Молодой нетерпеливо барабанил пальцами по круглой столешнице, прикрытой зеленой, свисающей практически до самого пола скатертью. Официантка немедленно заметила их и быстро подошла, улыбнувшись старшему из гостей — похоже, он бывал здесь достаточно часто.
— Михал, привет, — радостно поздоровалась девушка. — Что принести? — Она внимательно посмотрела на второго, незнакомого гостя.
— То же, что обычно, две штуки. — Ответ сопровождался широкой улыбкой.
Молодой подтвердил коротким кивком, растянув губы в немного искусственной гримасе. Официантка записала что-то в своем блокноте и ушла, на прощание подарив еще одну, немногим более радужную улыбку.
— И как? — спросил тот, которого только что назвали Михалом. — Справляешься?
Его спутник глубоко вздохнул и посмотрел вокруг с плохо скрываемым волнением.
— Тяжело, — неохотно признал он. — Просто тяжело. Вокруг столько людей… Я почти чувствую их кровь.
— Это еще цветочки, — утешил его коллега. — Я бы не рискнул брать тебя в чисто человеческую толпу. Здесь по крайней мере половина — наши. Веспер, ты понимаешь? Видишь разницу? Чувствуешь?
Молодой покачал головой.
— Конечно, Нидор, — подтвердил он. — Я не очень понимаю, как это работает… Но все просто ясно. Кто здесь из наших, а кто нет.
— Официантка? — бросил тот, как будто экзаменуя ученика у доски.