— Да это табак кто-то не докурил, — сказал Пётр, — они нищие, я ж видел, как они самокрутки крутят с махрой, — сигаретки-то дорогие, простым фрицам не по карману, вот и выкручиваются…
— Ты мне будешь говорить? На, смотри!
— А и правда, — удивлённо сказал Пётр, понюхав довольно длинный окурок без фильтра, — вот так кухня…
Он достал золотистую, а может, и золотую зажигалку, зажёг свалившийся с неба косяк, затянулся три раза и протянул Паше.
— О, хорошо, — сказал Глеб, приканчивая пяточку, — вот так и пыхнули, теперь посидим ещё на дорожку… Может, ты ещё официантку позовёшь? Очень хочется посмотреть на татуировки — между прочим…
— Так это же не та, — сказал Паша, — у неё нет тату.
— А ты откуда знаешь? — сказал Пётр. — Ты же говорил, что её видишь впервые? А теперь оказывается, что ты знаешь, что у неё там есть, а чего нет?
— Да он вообще знает больше, чем видит! — засмеялся Глеб.
— А видит больше, чем слышит, — сказал Пётр.
— А слышит больше, чем нужно, — сказал Глеб.
— Вы летите сегодня? — спросил Паша.
— Не-а, это ты сегодня летишь… Ты нам тут не путай тяжёлый дым с лёгким паром.
— Я не понимаю, — покачал головой Паша, — вы что, опять шутки шутить?
— А то! — сказал Глеб.
— Да не, какие шутки, — сказал Пётр, — в каждой шутке есть доля, иногда даже горькая…
— Она же судьба, — сказал Глеб и достал из-за пазухи предмет, похожий одновременно на водяной и на настоящий пистолет — с глушителем…
— Так это не брызгалка? — равнодушно спросил Паша, чувствуя, как дым распространяется по телу… как бы по каналам, которые он видел на схеме в кабинете иглотерапии в своём родном городке, где лечили не только иголками, но прижигали точки какой-то камышовой, что ли, полынью…
— Брызгалка-то брызгалка, — сказал Пётр, — только ты ж не знаешь, чем она брызгает…
— Ну да, воды здесь нет, — сказал Паша, — краны перекрыты… Так что, царской водкой?
— Типа того. Действует мгновенно, б… так что не ссы.
— Да я и не ссу… Хотя на самом деле охота. Ну, спасибо, что предупредили.
— Да не за что, брат, — улыбнулся Глеб и вдруг состроил гримасу и хлопнул Пашу по плечу, — ты что ж, ещё не привык к нашему казарменному юмору?!
— Привык-то привык, — сказал Паша, — но вы подождите меня минутку, я сейчас. Мне тоже надо брызнуть.
— Чего-о?
— Ну, отлить, неужели непонятно. Я сейчас.
— Э-э, — сонно сказал Пётр, — а он не сбежит? Ух, трава хороша у бошей… Дрова…
«Вот пойди их разбери, когда они шутят, когда нет?» — думал Паша…
Дверь закрывалась медленно, как будто на гидравлике, — так же было теперь у него и в голове всё устроено, но вокруг — ещё медленнее…
