Душа жива наследственным блаженством,
Где ласточка хлопочет у стрехи.Звук правильный интимен, в нём — завет
И тяжба с собеседником небесным,
Которого назвать я не хочу,
Но лишь ему последнее шепчу,
С ним пребываю в единеньи тесном
(хотя его, пожалуй, вовсе нет).
Пусть нет его — он тешит нас игрой
Таинственной, бесцельной и манящей.
Едва заслышу — и в глазах темно:
Молитвенное, жаркое руно
Течёт в душе мелодией щемящей
И вещих звезд преобразует строй.
8 октября 1982, у дома Мурузи
В НОЧЬ СМЕРТИ ГЕНСЕКА
ВОЗВРАЩАЮСЬ В МОЮ КОТЕЛЬНУЮ
Ветер свистит, как нагайка,
Страшен в своей правоте.
Дух одиночества, чайка,
Льнёт к одичалой воде.
Видишь, туман багровеет,
Сжались теснее дома.
Девственным ужасом веет
Новая эта зима.
Где мы? Зачем эта птица
Так бесприютна в ночи?
Что с нами завтра случится?
Тише... ни слова... молчи...
Будущность, точно Джульетта,
Взявшись рукой за живот,
По снегу, в саван одета,
К нам переулком бредёт.
18 декабря 1982
Любовь и низость, страсть и жалость,
Восторг и страх —
Всё в ней, бедняжке, уживалось,
Смущая прах.
Увлёк ее беды проточной
Густой сироп
В глубинный, чудный и порочный,
Калейдоскоп.
Меж гад морских, как Наутилус,
Она плыла, —
Но отделять не научилась
Добро от зла.
Боюсь, на том конце туннеля,
В иной стране,
Непросто будет им с похмелья
Сойтись в цене.
Когда и впрямь она крылата,
А он царит,
Лишь обоюдная расплата
Их примирит.
1 июня 1983, 1995
Повинную, сухую плоть
Вот-вот разжалует Господь,
Обратно вытребует душу,
И ты сидишь полуживой
И ужас неизбывный твой
Не смеешь выплеснуть наружу.
Ты все изведал, что земля
Приуготавливает для
Своих побегов нелюбимых,
Чем клонит мыслящий тростник,
Чем гонит выкормышей книг
И чем напутствует гонимых.
Как будто не о чем жалеть.
Но нет: еще, еще болеть,
Еще терпеть и греховодить...
Сидишь, перед тобой стекло,
Пространство челюсти свело,
И ночь свои объятья сводит.
3 июля 1983
* * *
Пленница плачет, поет,
Мечется, клетку теснит.
Что, если выпорхнет? Вот
Клювом настойчиво бьет.
Краска сбегает с ланит.
Ласточку небо манит.
Не объясняет длиннот.
Холодно. Снег и гранит.
Тянет на память, без нот.
Слабость. Грызет и саднит.
Что моя пташка клюет?
Молот в груди моей бьет.
Сладко, зловеще звенит
Маятник, чуя магнит.
8 декабря 1983, У. Д.
* * *
С. М. Белинскому
Бог одинок — вот и торопит лучших.
Уж с этой, кажется ему, уж с тем
Мы душу отведём, мы столько жгучих
Безотлагательно решим проблем.
Меж них и ту: что в нас первично — дух
Или скудель? вторично что из двух?
Душа к нему стремится, весела:
