Народ повалил к воротам, я - следом. Когда дошли до края ограды -- стало видно, как на край луговины из леса выезжает большой конный отряд. Скорее -- караван. Дорога узкая -- едут по одному, а не по трое, как кавалерия на марше. И очень много навьюченных лошадей. А из верховых - многие в белых повязках. Впереди, вполне по Чапаевскому Петьке, на белом коне сам Аким Янович Рябина. Гордо возвращается из похода. Виноват, не разглядел сразу -- не на коне, а на кобыле. Что несколько смещает пафос. Но мне при любом пафосе сейчас будет... пафосно за всё.
Анекдот старый, но верный: в ракетную часть приезжает проверяющий. Перед инспекцией всё чистят-моют-красят. Даже траву. А на одной из ракет забыли ведро с краской. Приехал генерал, проинспектировал. Заметил. Спросил:
-- Это у вас там, на ракете... что?
-- Ммм... ннн... ввв... Фотонный отражатель, товарищ генерал!
-- Сам вижу, что фотонный отражатель! Почему не покрашен?!
Дед, конечно, в фотонных отражателях... Как тот генерал. Ну, так и спросит аналогично. А у меня и по делу... У ворот мёртвый кузнец подвешен и вся трава вокруг... кровью крашеная. Полная баня упокойников. В поварне Домна первую брачную ночь празднует. А ещё Марьяшка с Ольбегом...
Грустные предвкушения неизбежной выволочки были прерваны жанровой картинкой в духе "а вот помню были мы раз на охоте".
Картинка почти по Крылову: "Волк на псарне". Где под "псарней" понимается узкая тропинка полная лошадей. А можно по сказкам: "Красная мордочка и серый волк". Цвет физиономий я отсюда не различал, но потом много было и красных. А волк был не серый, а мой знакомец с чёрным ремнем по спине. Он сидел себе тихо в кустах, которыми заросла канава через нашу луговину. Может, меня поджидал, поговорить хотел. А тут лошади. Учуяли и начали упираться. Ну, он и вылез. Прямо на тропу. Встряхнулся по-собачьи -- брызги во все стороны. Тут всё это стадо, которое табун, взбесилось. Мокро, пыли нет - видно хорошо. Хоть и с полверсты, а и слышно хорошо. Кто-то с коней полетел, вьюки у них там попадали. А на многих лошадях не вьюки, а здоровые мешки через седло перекинуты. Один такой сорвался, по склону покатился, а из него пятки голые торчат. Та-ак, опять покойники. У нас тут, что, своих мало? Придётся и большую баню набивать, а тут люди с похода, им бы самим попариться...
Мы стоим у края усадебного холма, ниже нас сама луговина, за ней, на той стороне, на склоне происходит это безобразие. У меня тут над ухом причитание и комментарии, а напротив, как раз на нашем уровне, на тропе стоит князь-волк и сходить не собирается. Интересно, он по какому поводу ко мне пришёл? Из-за кузнеца? Так формально - не я его убил. Или из-за молотобойца? Так он же дебил, явно не предок. Или у этих овчарок-переростков свои критерии?
