— Да-да, — кивнул сын. — Это огромные расходы.
— Глупости! — сказал Костя. — Хоронить надо по-христиански, на кладбище. А что такое крематорий? Огонь, ад! Ты, Катя, хотела бы, чтобы тебя сожгли?
— Я бы хотела, чтобы меня в крутом кипятке сварили, — отозвалась она, укрывая деда вторым одеялом. — Какая разница? Мне в общем-то будет уже все равно.
— Вот! — поднял вверх указательный палец Лавр. — Слова не девочки, но… жены!
— Да, девочкой Катю, конечно, не назовешь, — согласился Костя. — Но и она иногда ерунду мелет. В качестве жены. А вам что, денег на нормальные похороны жалко?
— Да оставьте вы эту погостную тему, — бодро сказал дед. — Я ведь, если честно-то, еще лет двадцать пять пожить собираюсь. Чего-то мне умирать расхотелось. Вот слышал, что в МГУ один старик студентом стал, на философском учится, а я его на два года моложе. Так, может, и мне поступить? А что?
— Папа, я тебя умоляю! — всплеснул руками Лавр.
— Ну, если не в МГУ, то в загс, — продолжил дед. — Вон, Катеньке предложение сделаю.
— А сколько вам? — усмехнулась та.
— За восемьдесят с гаком.
— Правда? Никогда бы не дала.
— Не дала бы… Да мне у тебя и попросить-то совестно!
— Шалун, — сказала Катя, поправляя ему подушку. — Веселый у нас больной появился.
— Вы еще не знаете, что он у нас дома вытворяет, — произнес Лавр. Он украдкой постучал себя по лбу и вновь подмигнул Косте, на сей раз левым глазом: — Мало того, что свет в туалете забывает гасить, так как-то раз баллончиком с краской все обои разрисовал. Граффити, говорит. У молодежи насмотрелся. Он, знаете ли, с подростками дружбу водит.
— Так это же хорошо, — сказал Костя. — Может быть, в нем просыпается Марк Шагал? Или Казимир Малевич?
— Нет, пусть уж спит лучше, — ответил Лавр. — Шагал пусть шагает из нашего дома, а Малевич малюет в другом месте, не на австрийских обоях. Можно вас на минутку?
Он взял Костю под руку и вывел в коридор.
— Так когда же? — заговорщески проговорил он, опять мигнув глазом.
— Что — когда? — переспросил Костя.
— Ну… вы меня понимаете? — Лавр подмигивал уже обоими глазами поочередно.
— Сходите к невропатологу, — посоветовал Константин. — У вас с глазами что-то. То один дергается, то другой.
— А как же с нашим… уговором? Понимаете?
Костя взглянул на часы. Он уже опаздывал на встречу с Ольгой.
— Простите, спешу! — сказал он и побежал к выходу.
