…Искоса взглянув на него, Дэйв вернулся к прерванному занятию и продолжал трудиться, хотя его усилия не приносили заметных плодов — зарубка росла слишком медленно, а толщина ствола была огромна. И вдруг, когда боль, терзавшая Семена при каждом ударе, уже стала невыносимой, ему показалось, что он нашел выход. Он встал и вновь подошел к Брогану.
— Ну, что? — спросил Дэйв, смерив Шевцова неласковым взглядом. — Надумал помочь?
— Чтобы срубить это дерево, тебе понадобится двое суток непрерывной работы. Чтобы измельчить — еще неделя. Сколько кислорода в итоге даст преобразователь, поработав на этой трухе?
— На сутки, не меньше, — ответил Дэйв.
Палец Шевцова утопил кнопку сбрасывателя, разряжая кассету. На ладонь выкатилось девять одинаковых белых капсул, похожих на таблетки сухого спирта.
— На, держи, — он сунул их оторопевшему десантнику. — Здесь хватит больше, чем на неделю. — Семен разжал пальцы и пошел прочь. Боль уже не терзала его мозг.
***
— Шевцов! — секунду спустя, окликнул его Броган.
Семен, не оборачиваясь, остановился. Десантник нагнал его и осторожно вставил таблетки на место, прибавив еще три своих.
— Пойдем в пещеру, — примирительно проговорил он, — будем подыхать вместе.
Семен не ответил. Он уже давно понял, что шансов дождаться помощи у них нет.
— Давай попробуем уснуть, — внезапно предложил он. — Может, и ты услышишь ЭТО.
— Не уверен, что у меня получится, — хрипло ответил Дэйв. — Я просто не смогу уснуть.
— Сделай себе инъекцию.
— Хорошо, я попробую.
Они легли на каменном полу, прижавшись друг к другу спинами. Семен уснул первым. Дэйв еще ворочался, терзаемый мрачными мыслями.
Он долго играл с судьбой, выкручиваясь из ситуаций и потруднее, чем эта… но наконец она прижала его… И на этот раз выхода из сложившейся ситуации, похоже, действительно нет… Нескладно как-то все получилось…
Броган не заметил, как погрузился в сон…
…Дэйву снилось, что он сидит за пультом управления искалеченного «Теллура». Бронеплиты уже упали в океан, и сквозь прозрачный пластик купола видно его перекошенное лицо. Корабль падает в пенистую полосу прибоя, к подножию исполинских деревьев; какие-то мгновения отделяют его от рокового удара.
Ошибка… ошибка… ошибка…
Неслышный голос бьется в рассудке, словно раненый зверь в тесной клетке. Прозрачный колпак вдруг отлетает в сторону, и крохотная точка пилот-ложемента взмывает вверх, прочь от погибающего корабля.
Как странно наблюдать эту сцену со стороны. Кто мог это видеть? Океан? Деревья?
