– Веди его сюда! – крикнул Балакин с крыши, и солдаты повели пленника, направив ему в спину автоматы и резко покрикивая.
– Может, переводчиков позвать? – осторожно спросил Постников, прищурив водянистые глаза.
– Не надо, тут твоих переводчиков, – дернул скулой Балакин и, повернувшись всем телом к чеченцам, сказал:
– Переведите, ребята!
И те гурьбой, включая молчаливого офицера из Федеральной службы безопасности, подошли к Балакину.
Сдавшийся был мужчина лет под тридцать, с карими глазами, большими и красивыми, с тонким прямым носом и молодой жидкой бородкой, и если бы не коротко стриженная голова, сильно смахивал бы на Иисуса Христа с русской иконы. Серо-голубая одежда пленника оказалась вблизи просто голубой джинсовой парой, но грязной и забрызганной мелкими капельками высохшей крови, как перья у обезглавленной курицы, брошенной в пыль судорожно хлопать крыльями и фонтанировать струей из обрубка шеи.
– Где Шамиль? – спросил Балакин.
– Я ничего не знаю. Я простой крестьянин, я не араб! – залепетал в ответ на русском сдавшийся. – Я не воюю против федералов.
– Почему в крови? Ранен? – не смягчался Балакин.
– Бомба разорвала жену, от нее ничего не осталось, только кровавая пыль… – И чеченец вдруг начал плакать, стыдясь своего плача и стараясь улыбаться белозубым сухим ртом, и речь его от такой душевной работы получалась медленной.
Балакин не знал, что спросить дальше. Все молчали. Дикие голуби снова сели на крышу дома и заворковали. Авиационный посредник чуть в стороне шепнул шефу артиллерии про пленного:
– Все брешет. Никакой он не крестьянин. Точно: араб натурализовавшийся. Глянь, как он одет и какое у него лицо нежное – как с иконы.
– Черт их тут разберет, – вздохнул артиллерийский начальник.
Пленник вытер ладонями глаза и робко что-то сказал по-чеченски.
– Что он говорит? – спросил Балакин.
– Воды просит, – перевел офицер ФСБ.
– Чего? – скривился Балакин.
– Воды просит, – повторил офицер.
Балакин со злостью плюнул и развернулся к упрямому онемевшему поселку.
– От сучары! – протяжно сказал он вслед своему взгляду и, повернувшись к ополченцам, поставил точку допросу: – Уберите его отсюда!
И те пошли поить пленника водой из фляг, согретых жестоким солнцем.
– Горский! – обернулся Балакин к артиллерийскому начальнику. – Начинай!
«Комиссар» Постников вздохнул и грустно посмотрел на Балакина и Горского.
– Как скажете, – развел руки шеф артиллерии, посмотрел на затвердевшего «комиссара» и тут же пожалел, что так отозвался на приказ Балакина.
