В эти дни траура повесили нескольких человек: за листовки. Одного — совсем молодого парнишку, лет семнадцати. Он висел подбородком кверху, а на ноге застыла желтая сосулька мочи.
Так что Анна с Мусей, зная своих деточек, провели воспитательную работу. Чтоб никаких фокусов! Тем более, что говорили в очередях, будто на Ришельевской кто-то раскидал бумажные самолётики, ну как мальчишки на уроках делают. Ласточки из школьных тетрадок. И на тех самолётиках было написано печатными буквами: "Погнали гада от Сталинграда". Немцев, конечно, и дальше погонят, но перед уходом они лютовать начнут, и одна глупость может всех загубить. С каждого взяли по честному слову, даже со Светы.
А к лету уже все знали: гонят. Уже и в газетах были названия "временно оставленных" населённых пунктов. Румыны потихоньку убывали из города, всё больше становилось немцев. Не было уже такой торговли взахлеб, как в прошлом году. Но, только когда в город вошли части СС в черных мундирах, стало понятно, что прошлый год был еще румынской идиллией.
Снова Муся рыдала у Анны в объятьях, как в первые военные дни:
— Страшно, Анечка, мне так страшно!
И самый большой страх был — что у детей этого страха окажется недостаточно.
Дядя Паша реже теперь появлялся, какие-то у него были дела, требующие долгих отлучек. Со Светой он стал построже. К её удивлению, совсем не одобрил шикарное летнее платье в лиловых разводах, с бантом-воротником, которое она купила по случаю: не всё же мальчишкой одеваться. А, она-то думала поразить, бежала, как летела. Ноги были очень лёгкими в матерчатых тапочках, и шелковистый подол так приятно плескал по коленкам. А дядя Паша только пробурчал:
— Нашла время красоваться, дурочка. Ты б еще патлы накрутила… Чтоб я тебя больше в этом не видел, наживешь беду на свою голову.
А зато как здорово было сидеть у него в ногах на том цветочном ковре, а он рассказывал смешные истории. Или читал стихи, да-да, он любил стихи. Совсем неожиданный он был человек: говорил не так, как культурные, а сколько всего знал! Ого! Но не муру всякую про соловьев и грёзы, а настоящие стихи, мужские. Омара Хайяма он уважал. И Киплинга. Ещё жалел Свету за невежество:
— Ты послушай, без чего ты живёшь!
Света обмирала, когда его голос плыл по ритму, но не во всём ему следуя, будто были за словами ещё вещи, которые главнее слов, и надо было всматриваться в них. Так всадник, наверное, сбивает ритм коню, вдруг натянув узду и всматриваясь в дымную даль.
