— Светка! Ты где пропадала? — обрадовался Алёша. Потому что это была несомненная Света, только теперь не в голубом платье, а в мужском пиджаке с подвёрнутыми рукавами и в сатиновых спортивных шароварах. Он её раньше по бегу узнал: она что-то такое волнистое делала спиной, когда бежала. А потом уж по голосу. А потом уже по всему.
Света быстренько стрельнула глазами через плечо: нет, никто не гнался и не кричал "держи её!". Тогда она и себе позволила обрадоваться:
— Привет! Ты чего тут делаешь?
— Даю уроки бальных танцев, — отрезал Алеша, как мама обычно отвечала на глупые вопросы. Через плечо у него висела облезлая чернобурка, которую тетя Муся просила поскорее достать из сундука и обменять на еду, пока никто не залез в их опустевшую квартиру.
— Нет, а ты-то куда подевалась? Из вашего окна, я забегал, какой-то жлоб выглядывает.
Света ему сообщила, почему она там больше не живёт. Кратенько.
— Ой, а что ж вы всё это время ели? — ужаснулся Алёша.
— Раньше шелковицу, а потом на пустых дачах яблоки искали. И картошку. А как пошел снег — приходится коммерцией заниматься, — невинно ответила Света.
— А живёте где?
Были в одной квартире, только потом дворничиха тамошняя, ещё при наших, начала приставать: откуда мы взялись да где родители. Я развалку классную нашла, там в подвал не затекает, и никто не лазит, потому что там был магазин, и всё давно растащили. Только холодно там сейчас. Думаю походить поискать комнатку, теперь в НКВД не отведут. Только перебираться — целая морока: ещё пока найдешь хорошее место… И жрать же надо каждый день. Просто руки не доходят. Вот ты не знаешь, куда можно сунуться, где печка есть, и ещё никто не влез?
— Я поищу. Где тебя-то найти? Ты всегда тут газеты продаешь?
— Газеты — это так, мелочи, усмехнулась Света, — я с этим завязывать думаю. Как раз голос на холоде застудишь, а тут один караим открыл бодегу… Ну что ты, как ребёнок! Караим — это такой еврей, только у него документы, что он караим… национальность такая, им жить можно, а документы такие больших денег стоят, понятно? А бодега — это такая пивная с понтом ресторан. Так мне там через вечер платят, чтоб я пела с танцами. В балеринской пачке. Наверное, из балетной школы уперли, в неё никто взрослый не влазит. Я как прихожу, переодеваюсь, и ещё на меня ленточки навязывают. А хозяин — жмот, сам платит шиши, а сам ругается, что я тощая, как велосипед. И еще нудит, что я пою не по системе Станиславского. Ну, что мало переживаю и забываю лыбиться. Нет, надо серьёзно коммерцией заняться. У тебя уже дело есть какое-то?
