Мой декаданс | страница 19



А в душе - что бедлам - раздвоение,
И плясать, и рыдать настроение.

Убаюкало

Что-то воздуха мне мало!
Что-то многого мне надо.
Сталью покрывало стало.
Эй, пастух, где твое стадо?
А где флейта, что здесь пела?
В тишине расклады ада.
Лишь мурашки бродят смело
В сумерках райского сада.
Да, блужданье духу мило,
Да, добро побоям радо,
Что отравой напоило,
Убаюкало с бокала.

Весна

Немытые окна сверкают на солнце,
Ручьи по асфальту несут свою грязь.
В траве «мать-и-мачехи» желтые кольца,
И дети проносятся мимо, смеясь.
Весна разлеглась по улицам лужами.
Нервозность засела в широких зрачках.
Мой двор переполнен убитыми стужами,
А жизнь просыпается в первых ростках.

Поезда

Все поезда идут куда-то,
Но ни один из них меня
Не отвезет домой обратно,
Где я не знал, что жизнь - война.
Все поезда идут куда-то,
И на любой могу я сесть.
Но нет обратно мне возврата.
Мне места нет, где детство есть.

Комната

Комната ноет ареной.
Трубы, как ульи гудят.
Лампа пленит мух Сиреной.
Прет тараканов отряд.
Стулья расставили вилы.
Оком моргает окно.
Там рассвет пробует силы,
Зыбко тумана бельмо.

«Мы знакомы семь часов...»

А.
Мы знакомы семь часов.
Завтра будет, как вчера -
Снова каша лишних слов,
Жар потухшего костра.
И лениво, словно сыр,
Время плавится опять.
Снова я вернулся в мир,
Я готов кого-то ждать.
Дым еще мутит слезу,
Только нет огня в крови.
Страсть потухла на ветру.
Остановка на пути.

«Ты жнешь меня ядом змеиной закваски...»

А.
Ты жнешь меня ядом змеиной закваски,
Актерским кривлянием формы пустой.
Ты сеешь меня дрожью искренней ласки,
Когда гладишь раны мне милой рукой.
Когда солнце в сердце ломалось на части,
Сомненья сжимали его до крови,
Мой бархатный день превращался в ненастье,
И двери сквозили концами пути.
Я видел глаза твои в фосфоре мысли,
И схемы волос, раздвоенных в концах,
И брови, что крыльями в небе зависли,
И облако губ, что скользило в духах.

Скрипач

О.Когану
Скрипач играл, а может быть сам Бог...
Выдох и вдох - смычок к себе и от себя.
Ни дня без игры. Жизнь, как игра.
Настрой - весна, в любое время года.
Искусство - не работа, не развлечение,
Бесконечная болезнь к терпению.
Восприятие - как должно - без жалоб, со смирением.
Спасение при жизни. При смерти – облегчение.

Времени нет

Размножаются вечером окна окна моего,
Серыми, синими, белыми кроют вуалями.
Сучит сучками глаза полуночи сукно,
Город огнем пилит мили рваными далями.
Там у окна тепло, хорошо, порошок.
Там я курю, табака облака вдаль дымлю.
Точного времени нет, только мутный поток.
Дымный поток сядет пылью мышиной к утру.