...
Главное, из-за чего спать стала плохо – нервы начали сдавать.
Возраст уже, что поделаешь. Ненавидеть стала покупательниц этих. А надо улыбаться. А их видеть не можешь. С жиру бесящиеся тетки. По две-три шубы иногда берут. Особенно по весне, когда скидки сезонные. А сейчас как раз апрель.
Вот она – жадность. Ну куда тебе три шубы? И не первые. Явно не первые и даже не вторые. Висит уже в шкафу неизвестно сколько.
А еще. Вчера пришла девчонка, именно девчонка, лет восемнадцати, не больше. А с ней мужик лет под шестьдесят. Не отец явно. Выбирай, говорит. Ну она, не будь дурой, и выбрала за миллион семьсот. Баргузинский соболь. Полушубок. Так мужик даже ценой не поинтересовался. За пятнадцать минут купили и ушли.
Маргарите Николаевне этот соболь даром был не нужен. То есть даром она бы его взяла, конечно, но видя, кто его покупает, этот соболь, – ходить бы в нем не стала. Но не в соболе дело.
А вот эта легкость, с которой почти с двумя миллионами попрощались не задумываясь, очень выбила Маргариту Николаевну из колеи. Хотя видела уже, казалось – чего только не видела за эти восемнадцать лет в меховом.
И сейчас опять идти и улыбаться. И норки эти продавать, когда уже семь лет одно пальто на синтепоне носишь не снимая, ждешь каждый год, когда зима эта проклятая кончится, а она все не кончается.
А одна шуба не давала покоя Маргарите Николаевне с тех пор, как в магазине появилась. А появилась она еще осенью. Но дорогая. Такая дорогая, что никто не покупал.
Уж, казалось, сколько шуб она видела за эти годы. Какие хочешь. А эту привезли, сорок восьмого размера, и на нее, Маргариту Николаевну как будто сшитую, – и с этого момента только на нее и смотрела. Мерила, если могла, когда никто не видел.
