Не хотелось Митьке уходить отсюда, но въедливая мокрая пыль надоела. Он сложил книжки в портфель и пошёл домой. В сенях замешкался, хотел снова отнести портфель на чердак, но раздумал.
Дома было тихо. Мать сидела у печки и сплетала лук в вязанки. Дядя Егор покашливал в другой комнате.
– Нагулялся, сынок? – ласково спросила мать.
– Читал, – сказал Митька.
Мать приложила палец к губам и показала глазами на дверь: дескать, тише – услышит!
– Когда захочу, тогда и буду читать, – с вызовом сказал Митька. Достал из портфеля «Судьбу барабанщика» и, усевшись под лампой, стал листать книгу.
– Не гневи бога, сынок, – прошептала мать.
– Знаешь, какая интересная? Про шпионов. Хочешь, вслух буду читать?
Мать махнула рукой и отвернулась. А Митьку так и подмывало ещё что-нибудь сделать.
– У меня ещё есть одна книжка. «Божественная»… Мне её сам дядя Гриша прислал… И тебе велел прочитать… А если спрячешь, – твою библию в реку брошу. Лучше до моих книг и не касайся.
Он всё время поглядывал на дверь, дожидаясь, пока выйдет дядя Егор. У Митьки было сегодня воинственное настроение. Ему всё было нипочём.
Квартирант скоро вышел из своей комнаты. Митька ожидал, что увидит его пьяным, пошатывающимся. Ничего подобного. Дядя Егор выглядел как всегда.
– Кажись, надолго занялся? – кивнула мать на мокрое окно. Луковица из её рук выскользнула и покатилась по полу.
– Божья роса божью землю кропит, – сказал дядя Егор, щупая кончик своей бороды. Так он всегда делал, когда сердился.
– Сено бы не потравил, – сказала мать, не поднимая луковицу.
– Что читаешь? – повернулся дядя Егор к Митьке.
– Книгу.
– Вижу, что книгу. Какую?
– Про маленького барабанщика.
– А-а, – сказал дядя Егор и отпустил бороду.
– Про барабанщика можно? – спросил Митька.
– Что с тобой поделаешь? – пожал плечами дядя Егор.
Мать облегчённо вздохнула и подняла с пола луковицу.
– А про икону чудотворную можно? – спросил Митька.
– Про что?
– Про икону, – сказал Митька. – Один мальчишка нашёл её где-то.
Квартирант близко подошёл к Митьке, посмотрел ему в глаза.
– Покажи!
– От вас водкой пахнет, – сказал Митька и отодвинулся.
Треугольные глаза старшего брата побелели, на щеках заходили желваки. Он быстро взглянул на мать и цепко схватил Митьку за плечо.
– Ты что болтаешь, дрянь?
– Я не дрянь, – сказал Митька. – Это вы…
– Уши оборву! – закричала мать. – Как ты смеешь?
Митька вскочил с табуретки, прижал книжку к груди.
– Ну чего вы?! – тонким плачущим голосом крикнул он. – Уйду из дому… Нет житья! В школу не пускают. Книжки – нельзя. Молиться можно? Не хочу! Не буду! Вы… вы противные. Орёте, как дурные…
