На столе сидел Черт, поигрывая ключом. Черт был в зеленом плаще.
Фотограф инстинктивно метнулся к лаборатории, где привык отсиживаться от директорских ревизий. Тут он заметил, что Черт не один. В углу павильона находился Бесенок, пристраивающий на его фото-треноге миниатюрную кинокамеру.
Черт поманил замешкавшегося Фотографа длинным, суставчатым пальцем, достал из кармана плаща микрофон, направил его в сторону Фотографа и изрек:
— Внимание, мотор.
Вспыхнули осветители.
— Закрой дверь, — швырнул Черт Фотографу ключ.
Тот тщательно запер дверь и повернулся к Черту.
Черт щелкнул пальцами. Появился еще один Бесенок, он толкал перед собой небольшой передвижной бар.
— Что будете пить? — вежливо спросил Черт.
— Мне все равно, — сказал Фотограф, не сводя глаз с бара, где томно перешептывались разноцветные бутылки и сыпали искрами хрустальные бокалы.
Черт кивнул Бесенку и проговорил в микрофон:
— Прошу оппонентов обратить внимание на ригидность объекта.
Фотограф медленно выпил острую на вкус жидкость света электрик, по телу пробежали томительные мурашки, в животе разлилась приятная теплота.
Фотограф медленно поднял глаза на Черта.
— Но-но, без глупостей! — забеспокоился тот. — Ассистенты, стоп мотор. — И повернулся к Бесенку с камерой. — Ты что ему налил, идиот?
— Эрросив, — ответил Бесенок. — Извините, ошибся.
И он быстро налил Фотографу из другой бутылки.
Фотограф, не отрывая влюбленного взгляда от Черта, вылил очередной бокал в рот. Черт рявкнул:
— Мотор!
Снова вспыхнул свет. Фотограф осоловело оглядывался и скреб под мышками.
— Слушай ты, гонококк гонорейный, — яростно сказал Черт, — у меня к тебе ряд вопросов. И твоя судьба зависит от ответов на эти вопросы. Вопрос первый — кто я такой?
— Не знаю, — индифферентно ответил Фотограф. — Вы, наверное, за фотками пришли, на паспорт? Так они, извините, еще не готовы.
— Я спрашиваю, кто я такой? — еще более агрессивно спросил Черт.
— По-моему вы ведете какой-то репортаж. Вы — журналист.
У Черта задергалась щека. Он перевел взгляд на Бесенка при баре.
Фотографу налили еще.
— Ну, кто я?
— Вы — Бог! Я вижу нимб над вашими рогами.
Черт соскочил со стола, расстегнул плащ.
— Сигару.
Черту дали сигару. В павильоне запахло селитрой.
— Я тебя последний раз спрашиваю — кто я такой?!
— А действительно, кто вы такой? И что вы тут делаете?
Фотограф явно перестал понимать ситуацию.
— Ну-ка, налейте ему еще, — многозначительно сказал Черт.
Пока Фотограф цедил нечто шипучее, Черт, не отрывая от него горящих глаз, устроился на краешке стола и закинул ногу за ногу.
