И снова послышался звон стаканов.
— А где ваш коллега?
— Он подбросил Бориса Устиновича к городу. Скоро вернётся. А я вот остался. Ногу поранил. Собака цапнула.
— Собака? Может, она бешеная?! Нужно вызвать врача!
— Нет. Не нужно. Спасибо за заботу.
— Как знаете… А что ж Борис Устинович так торопился? — продолжал расспросы дядя Гоша. — Не попрощался даже.
— Его любимый племянник заболел… — пояснил Зяма-Дуремар. — Температура под сорок. Вот Ратинов и сорвался с места, позабыв обо всём.
— А адресок племянника случайно не помните?
— Нет. Случайно не помним. Где-то в Подмосковье… — продолжал беззастенчиво врать Дуремар. — Дело в том, что мы с Ратиновым соседи. Телефона у него нет, поэтому звонят обычно мне. Я как узнал об этом несчастье, сразу сюда, а Боря сразу отсюда. Мы с коллегой подменим друга, чтобы ему от начальства не влетело. Начальство у нас строгое.
— У нас тоже, — кивнул дядя Гоша. — А документики у вас имеются?
— А как же! Вот, пожалуйста, начальник. Проверяйте. Это мой паспорт.
— Ну зачем так? — смутился дядя Гоша. — Какой я начальник? Я для порядка спрашиваю…
— Понимаем, понимаем… — хохотнул Дуремар. — Наша служба и опасна и трудна…
Едва лейтенант начал изучать паспорт Дуремара, как раздался стук и в комнату вошёл почтальон Петрович.
— Телеграмма, — сказал он. — На имя Зиновия э-э…
— Это от Ратинова, — вскричал Дуремар. — Что с его племянником?
— Распишитесь в получении… Вот здесь. Хорошо.
— Доехал благополучно. У племянника свинка… Борис. Хм. При чём здесь свинка?
— Это болезнь такая, — пояснил дядя Гоша. — Дайте мне телеграмму… Ага. Отправлена сегодня утром из города… Подпись: Борис… Н-да…
— Вас что-то удивляет?
— Да так…
— А всё-таки?
— Поступил сигнал, что в этом помещении произошло убийство. По должности я обязан проверить.
Раздался громкий хохот, и громче всех смеялся Зяма.
— Убит! — заливался он. — А он телеграмму прислал! Это покойник-то! Да… Плохие у вас осведомители, товарищ лейтенант. По-моему, они над вами просто подшутили.
— Возьмите телеграмму… И документы. Всё в порядке. — Дядя Гоша прокашлялся. — Прошу меня извинить. Неверная информация. Ух и задам я этим шутникам!..
Санчо в отчаянии обхватил голову руками. Бывают на свете наивные простаки, но дядя Гоша им всем фору даст!
— Нет, начальник! — заливался Зяма. — Ты должен все здесь осмотреть. Может, мы спрятали труп под матрасом? Или в той соломенной корзине? Или в бутылке? Ой, не могу!.. И кто ж тебе такой сигнал дал, а?
