Мы долго молчали, размышляя над тайнами природы, а потом Росица спросила:
— Ты, когда вырастешь, кем будешь?
Я ответил не сразу, а когда ответил, то шепотом, еле слышно:
— Знаешь, Роси, я тебе открою один секрет, только ты никому не говори. Мы ведь с тобой друзья, верно?
— Если ты этого хочешь…
— Хочу, — сказал я без колебаний.
— В таком случае, — тоже шепотом сказала она, — мы друзья.
— Тогда знай: я люблю работать руками — например, строить машины и тому подобное. Наш учитель по труду — мы зовем его Черный Компьютер — говорит, что я мастер на все руки и если так пойдет дальше, то, может быть, стану знаменитым изобретателем. Мы с ним сейчас создаем одну Машину, по латыни называется Перпетуум мобиле…
— Перпетуум мобиле, — повторила она, словно сомневаясь, что правильно расслышала. — Вечный двигатель?
— Вот именно!
— Это невозможно! — воскликнула она.
— Очень даже возможно.
— Нет, невозможно!
— Откуда ты знаешь?
— Знаю. У меня шестерка по физике. Существует закон сохранения энергии, вы не проходили еще? Вот этот закон и не дает создать вечный двигатель.
— Для человека нет ничего невозможного! — сказал я уже менее уверенно, потому что уже слышал краем уха про этот закон. — Сама скоро увидишь.
— Хорошо, — не стала спорить Росица. — Но когда построишь эту Машину, ты мне обязательно сообщи. А киноартистом ты стать не собираешься?
— Не знаю, — прошептал я тихо-тихо, чтобы не услышала мама. — Я еще не решил…
— Зачем же ты приехал на отборочную комиссию?
«Какой из меня киноартист? — чуть было не сказал я. — Уши торчат, голова круглая, как арбуз…» Но я сдержался, не хотелось перед ней позориться. И поэтому ответил иначе:
— Из-за мамы. Она мечтает во что бы то ни стало сделать из меня кинозвезду.
— Ну и как же? Кем ты будешь — кинозвездой или изобретателем?
Я тяжко вздохнул:
— Если я не захочу быть кинозвездой, мама живого места на мне не оставит.
— Разве тебя бьют? — испугалась Росица.
— Бывает… — чистосердечно признался я, потому что не любитель врать. — Когда я не мою шею, она дергает меня за уши.
— Бедненький! — прошептала Росица и с такой жалостью посмотрела на мои уши, что у меня потеплело на сердце. — Давай будем переписываться, а? — продолжала она. — Ты будешь мне писать, как идут дела с Перпетуум мобиле, а я про книги, которые читаю. Знаешь, я ведь пишу стихи…
— Ну да? Какие?
— Разные. Даже любовные. Одно стихотворение напечатали в детском журнале. Оно про моего любимого братика.
Тут я опять ощутил свое ничтожество: ведь я-то в жизни не сочинял любовных стихов.
