— Че? — поднял тот голову.
— «Беретта» девяносто вторая, че… Как у Бонда.
Перемахнули речку — видимо, Яузу, — слева мелькнул железнодорожный мост; под эту железку они и нырнули на широкой развязке. «Бакунинская» — успел разглядеть Кирилл табличку на одном из панельных домов вдоль улицы.
— …А при чем тут Железнодорожные войска?
— Да какая те разница! — рассердился Вардан. — Какие там войска… Главное, чтоб был наградной ствол! Если ты вип, то у тя наградной ствол. Если у тя наградной ствол, ты вип. И по хер, боевой ты офицер или, не знаю, сенатор от Мухосранской области… — Идя в хвосте какой-то «авдюхи» и вынужденно сбросив скорость, он нетерпеливо ударил по сигналу. — Паша-Мерседес раздавал по шесть сотен наградных ПМ и ПСМ в год, а в день оглашения указа о его отставке наградной оружейный фонд раздаривали даже машинисткам секретариата Минобороны… — Вардан отобрал, наконец, пистолет у Кирилла, небрежно забросил в бардачок и резко захлопнул крышку. — При Путине Миронов, спикер, получал именные стволы трижды. У Вали Юмашева и Абрамовича — именные «Вальтеры», у пензенского, по-моему, губернатора — вообще комиссарский «Маузер К-96». Атлангериева — ну, чечена, авторитета из «лазанских», большого друга ФСБ, которого в начале года затолкали в «Кайенн» у ресторана на Пятницкой, и с концами: не слыхал?.. — короче, его похитили вместе с наградным двенадцатизарядным, который ему лично Патрушев вручал (когда на Лубянке еще рулил, понятно)… Короче, после Совка огнестрела раздарили столько, что випам очередной ПСМ уже давно неинтересно получать. Теперь мода пошла на холодное оружие. Даже Минюст и МЧС захотели парадные и наградные кортики себе завести. Пришли чиновники в Музей Вооруженных сил, стали смотреть советские, дореволюционные георгиевские — не, не покатило. Никакого золота, скромненько — не гламурно! Зато понравилось оружие Третьего Рейха — с орлами, с дубовыми ветвями!.. Слушай, — спросил внезапно, — не знаешь, как тут с кабаками?
Кирилл огляделся. Перпендикулярная многорядка впереди смахивала на Третье кольцо.
— Понятия не имею, — пожал он плечами, — не был тут никогда… А вот, по-моему, кабаки… — ткнул рукой налево, где на другом берегу широкой Бакунинской стыковались несколько помпезного вида ресторанов.
— Жрать не хочешь? — осведомился Вардан, ложась с визгом шин в чудовищно незаконный разворот. — А я пожру…
Кирилл, у которого от серии виражей и экстремального торможения опасно бултыхалось в похмельном нутре, молча нашарил ручку. Лужи сверкали солнцем. Сонное тепло бабьего лета связывало движения, как мед.
