Ничего, в общем, странного — алкогольная юность не прошла даром: с некоторых пор он не то чтобы быстрее надирался… то есть быстрее, конечно, но в рамках обычного… однако память иногда отключалась пугающе рано. Задолго до тела и сознания. Особенно если намешать.
Часы на руке, на них — двадцать минут двенадцатого. Откуда-то слышен женский голос, произносящиий на повышенных тонах неразборчивый монолог со вскриками.
…И тут вдруг он понял, что это за мужик его разбудил. Понял — и первым делом не поверил себе. Захотелось, чтобы происходящее оказалось пьяным сном…
Все еще не уверенный, что это не так, он отбросил одеяло и, задержав дыхание, сел на кровати. Что-то мешало ногам — трусы, болтающиеся в районе колен. Дыша сквозь зубы, Кирилл натянул их на задницу, оглянулся на разворошенное двуспальное лежбище, но ничего не определил. Впрочем, на сколь-нибудь последовательные наблюдения и внятные умозаключения он сейчас способен не был.
Вдруг стало легче. Не сразу он сообразил, что пропало солнце. Склочный женский голос завопил что-то про деньги. Вроде бы с улицы. Или из соседнего окна.
Ага, джинсы… Что за хата?.. Окно выходило на сплоченный ряд панельных двенадцатиэтажек и расположено было высоко, не ниже этажа восьмого — скорее всего, в такой же серийке. На плоские крыши опускалась жутковатая лиловая туча. Кирилл напрягся, выдернул из памяти пару совсем уже нечетких снимков: он вслед за Женей заходит в какой-то подъезд… он осматривается в незнакомой квартире… Нет, бесполезно…
«Сделай себе лоботомию рельсой через жопу!» — заверещала тетка в соседнем окне.
— «С добрым утром! — подумал Румата…» — пробормотал Кирилл, проталкивая тяжелую хрупкую голову в горловину майки, запутался, кое-как стянул попахивающую потом ткань с лица и наткнулся на прямой взгляд Вардана Моталина тире Амарова. Тот стоял в дверном проеме, прислонясь к косяку. Какой-то замшевый богемный пиджачок, под ним — майка с цветастым непонятным рисунком, плотно облегающая плотное тело; во взгляде — кажется, любопытство, кажется, насмешка.
— Вид человека завтра, — подытожил он свои наблюдения.
— Здра жла, товарищ генерал, — откликнулся еле слышно Кирилл.
— Поедем прокатимся.
— На Лубянку? — сипло уточнил Кирилл, ища глазами носки. — Или куда там, на Хорошевское? В «аквариум»?
— В зоопарк, — кивнул «генерал».
— Признание какое-нибудь выбьете или сразу мочканете?
— Сразу в печку. «Фтопку». Живьем. Чем ты хуже Пеньковского?
Глядя на него мутным взглядом, Кирилл вспоминал Рябино: «Ну да, харя у твоего генерала такая наглая, чекистская… Очень серьезный, короче, дядя, все у него схвачено…» Ему в который раз пришло в голову, что, может быть, таки произошла какая-то дикая путаница с этими Варданами. Но развивать мысль сил не было. Тем более что всё, похоже, собиралось в любом случае в ближайшее время проясниться. Так или иначе.
