— Вот так все и узнается! — засмеялась Елена Дмитриевна. — Знаешь, Наташенька, я всегда любила приезжать сюда.
— Вы здесь все лето проводили?
— Да. Когда Андрюша был маленький, мы переезжали сюда в мае, а возвращались в город только в октябре. Правда, когда он пошел в школу, приходилось уезжать уже в августе, — вспоминала Елена Дмитриевна.
— Здесь очень красиво, такие деревья высокие…
— Андрюшин папа, мой муж, любил отдыхать на даче, — продолжала хозяйка. — Все тут напоминает о том времени, когда мы были молодыми… У нас еще до этой дачи был домик в деревне, мы туда с друзьями ездили летом. Там тоже красиво… — вздохнула Елена Дмитриевна.
— И какие картины у вас замечательные висят, — Наташа показала на стены.
— Да, картины прекрасные. Все это — работы нашего друга, художника Шубина, — объяснила Елена Дмитриевна.
У Наташи перехватило дыхание. Она удивленно посмотрела на Андрея.
— Как это — Шубина? — переспросила она. — Это какой Шубин, неужели тот самый?
— Да, Александр Иванович, — подтвердила Елена Дмитриевна. — Завтра вы познакомитесь.
— Это тебе сюрприз, Наталья, — хитро подмигнул Андрей. — Ты ведь любишь живопись.
— Люблю…
Потрясенная, Наташа не знала, что еще сказать. Художник Шубин был для нее почти кумиром. Она не пропускала ни одной его выставки в Москве, и единственной мечтой всегда было взять у него автограф.
После завтрака хозяйка дачи предложила Наташе осмотреть дом, а сама занялась приготовлением обеда.
— Елена Дмитриевна, я быстро все посмотрю и сразу к вам на помощь, хорошо? — спросила Наташа.
— Не торопись, Наташенька! Осваивайся…
День прошел в хлопотах по дому. Надо было проветрить все комнаты, просушить подушки, одеяла, разобрать привезенные из Москвы вещи. В Наташиной комнате Елена Дмитриевна повесила специально привезенные из дома занавески. И только когда солнце уже спряталось за деревьями, все, наконец, привели в порядок и можно было отдохнуть и насладиться ароматным весенним вечером.
Вечер в Подмосковье — явление особенное… Он приходит незаметно, как-то постепенно приглушая дневные звуки. В траве уже не слышно веселого стрекотания кузнечиков. Ветер стихает, застывают неподвижно листья на деревьях, замирают цветы… Солнце опускается ниже, подсвечивая последними лучами нижние ветки кустов, отчего попавшие в этот прощальный свет листья кажутся прозрачными. Только птичьи голоса в наступившей тишине звучат особенно отчетливо да слышен проезжающий поезд. Но вот и эти звуки стихают, наступает ночь…
