«Сведений нет».
Хорошо… а так? «Сведения о выделенном объекте».
«Сведений нет».
Имя есть, а больше — ничего. Нет, ты мне все равно ответишь…
«Искать в закрытых архивах», набрал он. Экран монитора мигнул и зажегся красным:
«Сведения удалены».
Ах, так?
«Инициатор удаления».
«Доступ закрыт. Введите код доступа».
Надо было догадаться. Логан заскрипел зубами. В подборке паролей он был несилен. Здесь нужен хороший взломщик… Тогда попробуем это:
«Дата удаления файлов».
«21 сентября 1970 года», — выдала система. Уже неплохо. Отсюда и поскачем… База КСН. Документы. 1970 год. Сентябрь…
«Приказ о зачислении. Теоретик-разработчик. Карес Ин-Тор».
— Вот так, — удовлетворенно сказал Секретарь. — Вот ты и попался, дорогой босс.
Карес Ин-Тор — имя Председателя. И начинал он с теоротдела. В семидесятом… Но что общего между венерианцем Руфусом Цолбоном и коренным фобосцем Каресом? Да еще если учесть разницу в возрасте почти в семь тысяч лет?! Логан наморщил лоб. Должно быть, между этими двумя что-то общее. Иначе с какой стати Председателю понадобилось бы уничтожать все данные о венерианском министре? Которого к тому же наверняка уже давно нет в живых — даже если он и не погиб тогда, в катастрофе, все равно — ведь прошло семь тысяч лет! Насколько он помнил, венерианцы долгожителями не были. А уж на Фобосе средняя продолжительность жизни вообще — лет восемьдесят. Они не могли друг друга знать. Никак не могли.
Но получается, что знали?
— …нет, а вот это вы все-таки зря! — звучал где-то рядом голос Чайникова. — Как же так? Искусство должно быть! Оно облагораживает!
— Спартанцы — воины, — отвечал густой бас, — и праздные развлечения…
— Что, и музыки нет?!
— Нет.
— Как пещерные люди, право слово… Эх, ребятушки, все у вас хорошо, но я уж лучше тогда домой.
Грэй зевнул и открыл глаза. В зале было темно. Возле жаровни с огнем вырисовывались две фигуры: тощая и растрепанная — Васеньки и отливающая рельефной мускулатурой — Гиппокрита. Системщик, насадив на длинную палку три яблока, вертел «шампур» над очагом.
— А внутрь, — сказал он, облизываясь, — я меду с корицей положил! Вы пробовали? Нет? Зря, реальная вещь… Будете?
Чайников, обжигаясь и дуя на пальцы, снял одно яблоко с палки и протянул базилевсу. Тот покачал головой:
— Нет. Нам нельзя.
— Фруктовокислотная непереносимость? — посочувствовал Васенька, уплетая десерт.
— Не в этом дело, мудрец. В Спарте запрещено есть в одиночку.
— Так нас же двое! Сейчас еще и Морган прибежит…
