— Придумай что-нибудь… — Грэй закрыл глаза и потер виски ладонями. Устал. И не спал трое суток: с первого задания дернули на второе, а потом — на это…
— Морган! — крикнул Васенька. — У тебя есть пустой пакет?
— Есть, — ответили из-за двери. — Тебе какой — побольше, поменьше? Совсем маленький не дам, у меня там крем для снятия лица, а тюбик протекает.
— А маленький и не надо… Погоди, для снятия чего?
— Лица. — Морган, пятясь, появилась на пороге, волоча по полу свою «косметичку». — Ну макияжа…
— А мылом не проще?
— Да ты что?! Этот жуткий хозяйственный кирпич?! Там же сплошная щелочь! С ума сошел… На, держи пакет. Он чистый, у меня там полотенце лежало.
— Спасибо! — обрадовался Чайников, деловито ссыпая фрукты из деревянной плошки в шуршащие пакетные недра.
— И винограду еще… — сосредоточенно бормотал он, — сверху, для сохранности… Грэй, а Грэй! Ты персики любишь?
— Нет. А что?
— Да вот думаю, брать, не брать…
— Мешочник, — усмехнулся наемник. В затылке слабо заныло. Эта жара… И эта усталость…
— Серенький, — тихо прозвучал рядом голос Морган, — тебе плохо?
— Нет. — Он моргнул.
— Ты неправду говоришь. — Девочка склонила голову набок. — Я же вижу!
— Оставь меня в покое, — раздраженно буркнул он, надеясь, что она обидится и отойдет. Не помогло.
— Подожди, — сказала девочка, усаживаясь рядом, — и не ругайся, пожалуйста…
Прохладная ладошка легла ему на голову. Грэй дернулся:
— Убери руки!
Она его даже не слушала. Сосредоточенно наморщила лоб и провела ладонью по затылку.
— Ага… Здесь болит, да?
— Я же сказал…
— Болит. Сейчас перестанет. Ты только не злись… Почему ты все время злишься?
— Устал я, Морган, — неожиданно для себя признался он. — Очень устал…
— Тебе надо спать, — сказала девочка, второй рукой закрывая ему глаза. — Так нельзя, серенький.
— Идти надо, — вяло воспротивился наемник, хотя на самом-то деле сейчас ему уж точно никуда идти не хотелось. Тупая боль в затылке становилась все тише, глаза начали слипаться.
— Ты спи, — тихонько сказала Морган. — Спи… Уже не болит?
— Нет. — Он зевнул. К черту. Эти полчаса ничего не изменят. Иначе действительно его может вырубить прямо на улице.
— Грэй… — повернулся Вася.
Морган прижала палец к губам.
— Тсс! — шепнула она. — Он заснул…
На борту почтового корабля «Дилижанс» было сумрачно и пусто. Весь экипаж ускакал на «Декту», смотреть матч третьей галактической лиги на кубок Солнечного Диска. Дежурный штурман, полчаса помаявшись у пульта, с удовольствием спихнул свои прямые обязанности «доброму» Логану и со стаканом «Будвайсера» сейчас активно болел «за наших». За кого именно, Секретарь так и не понял: играли Марс с Церерой-1, а штурман был землянином… «По всей видимости, патриотизм здесь неуместен, главное — сам процесс». Логан был плохим болельщиком и спортом не интересовался совершенно. Впрочем, жить ему этот печальный факт абсолютно не мешал.
