Не извивайся, не упорствуй,
Не проливай сладчайший яд, –
Пособьями по свиноводству
Витрины времени пестрят.
Народ стихов не терпит боле,
Не разоряется на них,
И говорят, что даже болен,
Кто в ночь вырезывает стих.
Уж мир заранее хоронит
Его насмешкой роковой.
Да, он – неизлечимый хроник,
Он вечен, как мятели вой.
Кто знает, – не его ль зачатье –
Его конец в лесу глухом,
Когда крестом вы отмечаете
Его могильный свежий холм.
О, тихий друг, благодари же,
Что на свободе ты пока,
Что не больничный сторож рыжий,
А лишь закат – на три замка.
