Полное собрание стихотворений - Дмитрий Иосифович Кленовский читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

И вместе с нами - скоро! - ты умрешь.

1953

Наверно, там еще и ныне

Цветет сирень, журчит вода

И дева бронзовая стынет

У лебединого пруда.

Но что-то стало там иначе,

Как если бы в иной предел

Какой-то гений отлетел...

Но кто заметит? Кто заплачет?

1955

149. Не забытое, не прощенное

Когда весной - чужой весной! -

Опять цветет сирень,

Тогда встает передо мной

Мой царскосельский день.

Он тронут ранней сединой,

Ему - под пятьдесят,

Но молодой голубизной

Его глаза горят.

Он пахнет морем и руном

Гомеровской строки,

И гимназическим сукном,

И мелом у доски;

Филипповским (вкуснее нет!)

Горячим пирожком,

Девическим, в пятнадцать лет

Подаренным платком...

Стучит капель, оторопев

На мартовском ветру,

Звенит серебряный припев

Кавалерийских труб,

И голуби, набив зобы,

Воркуют на снегу.

...Я всех забыл, я все забыл,

А это - не могу!

За годы зла, за годы бед,

Со мной друживших там,

Привык терять я даже след

К покинутым крестам.

Я схоронил отца и мать,

Я схоронил друзей,

Но их мне легче вспоминать,

Чем запах детских дней.

Все, чем согрела жизнь меня,

Я растерял - и пусть!

Вот даже Блока больше я

Не помню наизусть.

И стало тесно от могил

На дальнем берегу.

...Я всех, я все похоронил,

А это - не могу!

Когда я думаю, что вот

Там все теперь не так,

И тот, кто песни там поет,

Не близок мне никак;

Со мною августовским днем

Не вспомнит злую весть,

Не скажет: «Вот сейчас, вдвоем,

“Костер” бы перечесть!»

Когда я вспомню, что поэт,

Что всех дороже мне,

Убит, забыт - пропал и след! -

В своей родной стране;

Что тот, кто нам стихи сложил

О чувстве о шестом, -

И холмика не заслужил

С некрашеным крестом;

Что даже в эти, в наши дни

На невском берегу

Его и мертвого они

Как волка стерегут -

Тогда я из последних сил

Кричу его врагу:

Я всем простил, я все простил,

Но это - не могу!

1955

150

Те пармские фиалки на окне,

Что выходили на Неву, завяли.

Их нет давно. И нет Невы. И нет

Меня, которого узнал едва ли б,

Когда бы нынче встретил. Он хранил

Еще наивность детства, нежность, жалость,

Писал стихи и девушку любил,

Что - нет, не с ним - с другими целовалась.

Где он теперь? Его давно уж нет.

Его убили. Нет, совсем не люди.

Так просто где-то затерялся след,

И лучше мы о нем совсем забудем.

А то он будет ночью в дверь стучать,

Заглядывать в окно, слезлив и жалок,

И требовать любви, Невы, фиалок...

А что ему ответить? Что подать?

1955

151

О, только бы припомнить голос твой -

Тогда я вспомнил бы и этот город,

И реку (не она ль звалась Невой?),

И колоннаду грузного собора,

Перейти на страницу

Полное собрание стихотворений | страница 41