Дед Пихтарь — невысокий, но крепкий и широкий в плечах старик — подошёл к избушке с полной корзиной грибов. Одет он был немного странно: спортивный костюм, бейсболка и валенки. Пол-лица скрывала седая окладистая борода, а из-под кустистых бровей глядели строгие, но добрые глаза.
Пихтарь сел на завалинку отдохнуть, а заодно перебрать грибы. Червивые он отбрасывал в сторону, хорошие складывал в котелок. В это время в окне избушки появилась любопытная беличья мордочка. Завидев деда, белка радостно зацокала и в мгновение ока очутилась у него на плече.
— Дедушка пришёл! — весело затараторила она. — А что дедушка принёс? Грибов?! Это хорошо! Давай, я помогу тебе их разобрать.
Ну, помоги, Внучка! — сказал дед.
Белочка жила у Пихтаря второй год. Он принёс её в дом больным беспомощным бельчонком. Отпоил живой водой, выкормил и решил назвать Сироткой, потому что родителей у неё не было. Но белочка с ним заспорила: «Какая же я Сиротка, если у меня есть ты, дедушка?! Назови меня лучше Внучкой!» Пихтарь от души посмеялся, но с белочкой пришлось согласиться. Так и стала с тех пор она Внучкой…
Белочка прыгнула в корзину и стала подавать деду самые свежие грибы: подосиновики, белые, маслята.
— Вот этот возьми, дедушка, и этот возьми. А этот вот, подберёзовик, можно, я сама съем? Уж больно он мне понравился.
— Съешь, конечно. О чём разговор?!
— Спасибо, дедушка.
— На здоровье!
Внучка схватила зубами гриб и в три прыжка очутилась на дереве. Она оглянулась на деда и стала нанизывать гриб на острую веточку.
— Прятать понесла, — усмехнулся Пихтарь. — Запасливая.
Дед Пихтарь окинул взглядом своё хозяйство. Вокруг избушки ходили куры, они что-то искали в траве. На плетне, нахохлившись, дремал петух. Гудели пчёлы, возвращаясь в ульи с грузом нектара. Привычная жизнь шла своим чередом, и она была прекрасна.
— Дедушка, а мы сегодня за водой пойдём? — спросила Внучка.
— Я же приносил воду. В избе, на лавке, ведро.
— Прости меня, дедушка, я резвилась и нечаянно воду пролила. — Внучка виновато опустила голову. — Ты не будешь ругаться?
— Что поделаешь, — вздохнул Пихтарь, даже не думая сердиться на Внучку. — Пролила — значит, новой наберём. Резвиться тоже надо…. Сейчас ведро возьму, и пойдём…. Постой, если ты в избе воду пролила, значит, пол мокрый?
— А я, небось, воду собрала. Полы сухие.
— О-о-о! Зато ты вся мокрая! Ты что, собой, что ли, полы протирала?
— Нет, тряпкой.
— Ладно. Молодец, Внучка. Пошли за водой.
