ГРАФ. И все же я совершенно уверен, что я действительно нахожусь здесь. Не могу же я существовать исключительно в твоем воображении.
ПФИТЦ. А вдруг мы оба с вами находимся в чьем-то чужом сне? Кто может знать? Но раз уж мы с вами считаем, что и вправду здесь находимся, нужно максимально это использовать.
ГРАФ. Попробуем сунуться в эту дверь.
ПФИТЦ. Сейчас. Ручка что-то заедает. Да нет, тут заперто.
ГРАФ. Там табличка есть. Ты можешь ее разобрать?
ПФИТЦ (медленно читает). Салон непоправимых ошибок. Ладно, уж без этого мы как-нибудь обойдемся.
ГРАФ. Пошли тогда дальше. Я хочу посмотреть экспонаты.
Они бредут среди застекленных стендов, пустых и заполненных. Далее им встречается еще одна дверь. На двери табличка: «К Библиотеке».
ГРАФ. А вот это как раз то, что нам надо. И не заперта. Пошли, Пфитц.
ПФИТЦ. Уж очень здесь темно, в этом коридоре. И чего это он вниз уходит? Не нравится мне это, герр граф, совершенно не нравится.
ГРАФ. Не трепыхайся. Держись поближе ко мне, и все будет в порядке.
Они идут бок о бок по длинному коридору, скупо освещенному свечами, закрепленными кое-где на стенах.
ПФИТЦ. Знаете, герр граф, я все-таки надеюсь, что это ваш сон. Было бы крайне удручающе, если бы я мог приснить такое жуткое место.
ГРАФ. Кончай мандражировать, Пфитц. Мы почти уже дошли — видишь, там еще одна дверь.
Открыв дверь, они оказываются в Библиотеке. Перед ними бессчетные, бесконечные залитые ослепительным светом ряды стеллажей, плотно забитых книгами. Стеллажи уходят вверх на необозримую высоту; система веревок и лесенок позволяет карабкаться по ним, как по горным склонам.
ПФИТЦ. Куда вы, герр граф?
ГРАФ. Я хочу завершить свои розыски. Только теперь я осознал действительную причину нашего сюда прихода, да и всего нашего путешествия. Я хочу найти Спонтини.
Граф идет к стеллажам и быстро теряется в их бесконечности.
— Вот теперь-то мы выясним, чей это сон.
Что вы хотите сказать?
— Если мы последуем за графом, значит, его, а если останемся с Пфитцем, значит, он все это приснил.
А если это ваш собственный сон?
— Нет уж, увольте, такой сон мне и во сне присниться не может.
Как только граф сворачивает за угол, кто-то накидывается на него сзади и приставляет к его горлу нож.
ГРАФ. Я вас умоляю! Вы не можете меня убить! Нельзя умереть в своем собственном сне!
НАПАДАЮЩИЙ. Можно, если он последний!
ГРАФ. Вы Спонтини?
Граф освобожден. Он поворачивается и видит нападающего.
НАПАДАЮЩИЙ. Я не Спонтини. И я тоже ищу его.
