– Не знаю, – отозвалась Вера, – это подарок.
«Неслабо». Стас остановился на пороге комнаты, накинул куртку.
– Я позвоню. – Фраза прозвучала то ли как утверждение, то ли как вопрос.
– Звони, – Вера помахала ему рукой, – и дверь захлопнуть не забудь.
До метро от ее дома было ровно три минуты быстрой ходьбы. Стас посмотрел на темные окна шестого этажа, достал телефон, набрал номер Михаила.
– Здоро́во, Федерат… – Из трубки вместо приветствия раздался крик.
– У тебя башка на месте?! – орал Михаил. – Ты раньше позвонить мог?! Мы, как уроды, по этому парку скачем, от ментов по лесу еле ушли! Молодец, конечно, да вы все тут молодцы! – Стас не перебивал и все пытался сообразить: сколько времени прошло с его появления в гостевом домике: сутки? двое? Получалось, что двое, а злость Михаила уже граничила с бешенством:
– Один где-то шарахается, другой… Нет, я все понимаю! Но есть же телефон…
Пришла очередь Стаса задавать вопросы:
– Кто – другой? – Он уже прошел турникет в метро и бежал вниз по ступенькам. – Я – это понятно, а еще кто?
– Романыч, – запал Михаила угас, он уже устал кричать и говорил обычным, слегка ехидным тоном, – туда же. Ничего, мужики, вот дождетесь, я в загул уйду – мало никому не покажется…
– А он дома?
– Да, приполз часа два назад и сразу спать, – заложил приятеля Михаил.
– Ладно, еду. – Стас вбежал в поезд, протолкался через толпу, взялся за поручень. Глаза закрывались сами собой, тяжелая голова клонилась, мысли путались.
До дома он добрался на автопилоте, выслушал все, что думал о нем Михаил, разделся, ввалился в комнату. Занавески задернуты, темно, душно, Роман спит, с головой закутавшись в одеяло. Стас плюхнулся на свой диван и уже вытянулся во весь рост, когда увидел, что на полу рядом с кроватью Романа что-то поблескивает. Поднялся, подошел, присел на корточки и поднял с пола пустую ампулу. Повертел ее в руках, снова пошарил под кроватью, и пальцы наткнулись на инсулиновый шприц.
– Это не то, что ты подумал, – глухо произнес Роман.
– А что тогда? – Стас положил находки на подоконник, схватил Романа за плечо и повернул к себе. И остолбенел – тот лежал бледный, мокрый от пота, губы растянуты в той жуткой улыбке, что и покойника напугает.
– Что? – повторил Стас. – Ты можешь мне сказать?
– Нет, не проси, – Роман продолжал улыбаться, глядя куда-то в потолок, – это мое дело. Мое личное дело.
– Где взял? – От вида перекошенного лица Романа и дрогнувших искусанных губ стало нехорошо.
