Впрочем, не важно. Сейчас на нем черная форма марковца, и он в составе офицерского добровольческого полка идет в цепи по выжженной беспощадным солнцем степи с винтовкой наперевес. Жара, ни ветерка.
Навстречу, пока еще вдалеке, движутся стройные и ровные, густые цепи красных. Их много, очень много. В несколько раз больше, чем белых. Они идут уверенно, быстро, каким-то легким, словно «летящим» шагом. Красные курсанты! Элита красных войск.
Цепи неумолимо сближаются. Неожиданно красные начинают петь. «Интернационал»! Подхваченный тысячами людей, он разносится далеко по степи и звучит сейчас особенно грозно. «Вставай, проклятьем заклейменный!» — ревут в едином порыве тысячи глоток.
Белые молчат. Марковцы всегда атакуют молча. И они никогда не отступают. Ни перед каким противником. Даже численно их превосходящим. Красным это прекрасно известно.
Стороны сближаются. Напряжение растет. Цепи и тех и других начинают потихоньку сжиматься в гармошку. Курбатов откуда-то знает, что это всегда происходит при штыковых атаках. Хочется почувствовать, что ты не один, не брошен на произвол судьбы, не оставлен наедине, лицом к лицу с бесконечной лавиной тяжело надвигающихся на тебя, поблескивающих тускло на солнце, несущих смерть штыков!.. что рядом кто-то есть!.. хочется ощутить локоть товарища. И потому ты невольно ищешь его, этого товарища, придвигаешься к нему поближе! хотя и знаешь прекрасно, что делать этого, ломать строй, ни в коем случае нельзя. Но поделать с собой ты ничего не можешь. И никто не может. Никто! Ни белые, ни красные.
Стороны все ближе... ближе... Песня красных обрывается. Напряжение уже так велико, что петь невозможно. Все силы уходят только на то, чтобы не повернуться и не побежать. Чтобы заставить себя идти вперед!.. вперед!.. навстречу смерти. Еще шаг.., еще... Кажется, что вынести этого уже нельзя! Что все!! Сейчас мы побежим! Вот прямо сейчас!!!.. И в этот самый момент побежали красные.
Курбатов вздрогнул и проснулся.
Что это было? — с изумлением спросил он себя. — Сон или явь? Откуда это у меня? Откуда я все это знаю?! Марковцы.., черная форма.., красные курсанты... Как при штыковой атаке себя люди ведут... Что за чудеса?! И как ясно я все это чувствовал и ощущал!.. Солнце.., жара.., пот, стекающий из-под фуражки.., дурманящий запах степи... Страх, отчаяние.., ярость.., решимость этого... человека. Как будто я и правда там только что был. Участвовал в том бою под этой затерянной в степи станицей... Заняли мы ее, кстати?..
