– Я был на волосок от смерти, – дергается у меня веко.
– И сейчас все это очень некстати, – говорю я.
– Потому что… – мнусь я.
– Потому что у тебя новый роман, – смеется она.
Я был бы рад тому, что она развеселилась, если бы она выглядела чуть лучше. Но Оля похудела, а женщинам такого типа это не очень идет. И у нее круги под глазами. И дрожат пальцы. Она явно боится.
– Он тебя запугал? – резко перегибаюсь я через стол.
– О ком ты? – испуганно спрашивает она.
– Этот полицейский! – резко говорю я.
– Этот мент, – бросаю я.
– Легавый! – швыряю я в нее слово.
– Ты в порядке? – спрашивает она.
– Какой, к черту, легавый? – спрашивает она.
– Ты появляешься в моей жизни, мы трахаемся пару дней, снимаем все на камеру, потом проходит месяц, ты трахаешь меня еще разок, потом проходит полгода, ты трахаешь меня напоследок и с милой улыбкой пропадаешь, – говорит она.
– Самое страшное, что ты правда не бабник, – усмехается она.
– Самое страшное, что ты правда любишь женщин. Всех. Настолько, что каждая по отдельности для тебя большой ценности не представляет.
– Ох, милый, я от всей души желаю тебе влюбиться, – говорит она.
– Но при чем тут какой-то легавый? – спрашивает она.
– У тебя неприятности, я так понимаю, – говорит она, – но я не знаю никакого полицейского. Ты уверен, что в порядке?
– Да, – киваю я. – Прости, мне показалось.
– Ничего.
– Что у тебя? Ну, болезнь? – пробую я свои силы ясновидящего еще раз.
Она молчит, а потом пьет чай так, чтобы я не видел ее слез. Конечно, я вижу.
– Сделал ребенка и пропал, – глотая слезы, говорит она.
– Послушай… – замираю я.
– Да не ты, – плачет она.
Я мягко говорю:
– Расскажи, как он выглядит.
– Нет, – качает она головой. – Это мои проблемы, я сама разберусь.
– Послушай, – терпеливо говорю я, – это важно. Расскажи. Как. Он. Выглядит.
– Ну… – мнется она.
Я терпеливо выдыхаю. Нельзя показать ей, что мое желание узнать, как выглядит ее очередной любовник, продиктовано прежде всего моими интересами. Еще обидится. В то же время я не могу ждать. Сейчас, блин, как в настоящих детективах, какая-нибудь хрень упадет ей на голову, и все, пиши пропало.
– Он высокий, лицо похоже на лошадиное, у него длинные сильные руки? – быстро выпаливаю я.
– Нет, – удивленно мотает она головой, – с чего ты взял? Он совсем другой.
– Х-х-х, – облегченно выдыхаю я, – ну, уже что-то.
– Зря, – жалко улыбается она, – ты не захотел быть со мной.
– Ага, – говорю я.
– Я была бы тебе хорошей подругой, – снова давится она слезами.
