Это — сюрко.
Только здесь оно называется варэтэ. Изображена на нём была чёрная гора на жёлтом поле — герб нэда Лесного Предгорья.
Стало быть — это его сын. Скорее всего — младший.
— Не жилец, — оглядев меч, не испачкался ли тот, невозмутимо констатировал «квадрат», которому, похоже, всё было по… по барабану.
Ну да, что… подтаскивать, что… оттаскивать.
— Надо бы добить, чтоб не мучилась, — через силу просипел бывший принц, разжалованный мной в рядовые.
Седой оценивающе посмотрел на меня из-под кустистых бровей.
— Так ведь, нэдин Шимон, это люди нэда Серебряной реки. Ведь верно?
Я кивнула. И куда клонит этот хмырь?
— Значит, и лишить жизни их может только он. Или тот, кто его здесь замещает, — криво усмехнулся он в конце своей тирады.
— О чём ты, Цыр? — «не въехал» юный господин, уставившись на своего подчинённого (скорее наставника и няньку) сморщив лоб и сдвинув брови.
В отличие от него мне не понадобилось такой напряжённой умственной деятельности, чтобы понять, что происходит. Протестировать меня решил, хорёк седой? Нет проблем. Я сделала шаг вперёд и протянула правую руку.
— Что? — не понял сержант.
Я показала на кинжал. Скептически скривив губы, воин без слов передал его мне. Подошла к девочке, та лежала на спине, тяжело дыша. Глаза были закрыты. Тем лучше. А-а, я же о таких обрядах и представления не имею. Надо спросить.
— Сердце или горло? — просипела я.
Юноша повернулся ко мне, старик сдвинул брови. Проклятье, и Сона куда-то подевалась, она бы меня поняла. На себе такое не показывают, но что поделаешь. Ладонью левой руки я коснулась горла, потом — сердца.
— Ну с перерезанным горлом вряд ли кто-то желает предстать перед Создателем, — заметил Цыр.
Рука с кинжалом взлетает вверх. Падаю на правое колено и вонзаю лезвие в левую сторону груди, там, где сердце. Тело девочки дёргается, слышится предсмертный хрип. Тёмная струйка крови, показавшаяся мне чернее ночи, вытекает изо рта. Дёргаю кинжал на себя. Хренушки. Смотрю на Цыра. Тот уже не кривится.
Что, старый бэмс, я по твоей шкале ценностей из никчёмного убогого создания переместилась куда-то выше? То ли ещё будет. Рывком встаю, меня пошатывает, коленки предательски дрожат. Делаю шаг в сторону, показывая на кинжал и мотая головой. Дескать — нет, не осилю. Сержант тоже молча шагает вперёд, наклоняется, выдёргивает клинок. Я хватаю его за рукав.
— Что?
Протягиваю руку за кинжалом. Он машинально подаёт. Захотела бы — запросто могла б пырнуть.
