— Не совсем, — смутился Лисин.
— Упал доктор в мясорубку. Так что будь осторожен.
— Буду, обещаю, — похоже, что до Лисина так и не дошёл юмор начальника.
— Ладно, — ещё раз громко икнув, подвёл итог Бубукин. — Завтра встречай клиента. Головой за него отвечаешь. Тоже мэр как-никак! Пусть и ночной.
— Теневой, Михалыч. Теневой!
— Да хоть теневой, хоть ночной, хоть полуденный. Но смотри у меня! Зарежешь — такой беспредел начнется! Такие разборки! Не дай бог! С этим хоть порядок есть. Все уже поделено, с властями Маракин ладит, даже с тем же Кручилиным. Отморозков приструнил, залетных отпугнул. Да, кроме того, сам знаешь их «ответные меры». В случае чего отвернут бошки. Ни мне, ни тебе не поздоровится. Так что приложи всю свою медицинскую мощь.
— Приложу, Петр Михайлович, обязательно приложу. Все продумано. Персонал классный. — Лисин с трудом снял со стены диплом в рамке, сдунул пыль. — Больница в идеальном порядке. Сами убедились! Диплом вот от «Красного Креста» намедни получили. «За заботу о пациентах». Не хухры-мухры.
— Видел, видел, — даже не взглянув на диплом, проворчал Бубукин. — А вот Гуреев твой опять жалобу настрочил. Её я тоже видел! На трех листах. И про грязь, и про суп без мяса, и про хамство медсестричек твоих «классных», как ты изволил выразиться, и про вид на помойку из окна. Про все, короче. Когда угомонится? Сколько я тебя прикрывать буду?
— Потерпи, Михалыч. Два понедельника, максимум. Грешно, конечно же, так говорить, но в легких у Гуреева одни метастазы остались. — Лисин никак не может нащупать гвоздь, чтобы повесить назад диплом.
— В мозгах у него метастазы. Ладно. Будь! — Бубукин с трудом поднимается с пуфика.
— Может, ещё разик по последней? — Лисину, наконец, удаётся водрузить на место диплом. Удовлетворённо крякнув, он возвращается к столу.
— Давай, Степан! Только по самой последней. Даже садиться не буду.
Выпивают, закусывают разломленным пополам остатком бутерброда Лисина. Тем, что с сыром. Не успев дожевать, они вздрагивают от грохота падающего вместе с гвоздём диплома «Красного Креста». Осколки стекла разлетаются по полу.
— Всё! Песец заботе о пациентах, — резюмирует главврач.
— Полный песец, — соглашается Бубукин. — Да и хрен с ней, с заботой. Поехал я. Пора.
— Позвольте уж до тачки шефа проводить!
— Провожай! Много я тебе, Лисин, позволяю. Смотри у меня.
Нетвердой походкой, поддерживая за локотки друг друга, оба служителя районного здравоохранения покидают прокуренный кабинет. Во дворе больницы Лисин вместе с услужливо распахнувшим заднюю дверцу водителем запихивают Бубукина в синий райздравовский «ниссан». Пётр Михайлович изрядно захмелел, но, тем не менее, не забывает скомандовать водителю дать прощальный «спецсигнал» и включить мигалку.
