Нет, все я понимаю. Конечно, он такой, уверен, ему и самому не разобраться, что там наносное, а что истинное, совесть — препротивная штука с непомерно раздутой значимостью, у некоторых. Вот же заморочился, идиот, «он всю жизнь любил мою мать», «если я его забуду — это будет предательством», «все могло бы получиться по-другому»… вот же чушь. Чушь!
Можно аппарировать в Мунго и сказать ему: ты мне ничего не должен, ясно? Забудь — и живи дальше. И никаких галлюцинаций у тебя не было, это и в самом деле я. Или почти я. Можно сказать ему правду — всю правду. Лучше всего сделать именно так — и покончить со всем этим раз и навсегда. Существовать, как и существовал, в отведенных мне рамках. Делать свою работу. Ждать.
Я как будто напросился на откровения с Поттером — и это невыносимо раздражало. Зачем потянул ту открытку? Вот ведь понесла нелегкая! Неужели всего лишь ради иллюзии, что жизнь продолжается?
Это ведь не жизнь. Ничего похожего на жизнь. С какой стати пытаться себя обмануть? Зачем?
Теперь-то какая разница?! Ничего нельзя изменить. И если бы не случилось то, что случилось, я ведь про Поттера и не вспомнил бы. Просто жил бы дальше, просто жил бы. Просто жил.
А теперь нужно просто делать свою работу.
Можно вообще выкинуть Поттера из головы, забыть о его существовании, в самом деле плюнуть. Невелика у него проблема, через годик-другой и воспоминаний не останется. Отец Рождества, короткий приступ умопомешательства, с кем не бывает, особенно если учесть, какая собачья была жизнь. Останутся редкие сны о мальчике, запертом в чулане, потом и эти сны канут камнем на самое дно; только Альбуссеверус иногда вызовет смутную тень, отголосок ощущения, отголосок отголоска. И ничего больше.
Я еще успею вернуться в контору и взять несколько заказов. Я еще успею.
Сидеть под снегом так холодно и так уютно, так уютно, что почти тепло. Тихо тут, в этом неизвестно-где, только редкая птица вспорхнет едва слышно, сбросив с закачавшейся ветки маленький сугроб — и опять тишина.
Если б я мог поверить в то, что увижу ее. Там. Хотя бы увижу. Просто увижу. Я знаю, что не ждет и не вспоминает никогда, но… Просто увидеть. Это много. Очень много.
Снег все шел и шел, и, кажется, я начал засыпать.
***
Несмотря на глухую ночь, улица была буквально запружена народом, и я продирался сквозь гомонящую толпу с огромным трудом, проклиная рождество.
Какой идиот додумался купить здание под лечебницу в самом центре Лондона? Здесь в любой день вавилонское столпотворение, а в праздники просто не пропихнуться. Если б я торопился к умирающему — умирающий успел бы благополучно отбросить копыта минимум раз десять. И ведь не аппарируешь без риска кого-то пришибить.
