Теперь не до обсасывания костей. Тут бы успеть сориентироваться, по крайней-то мере.
Значит, у меня проблемы?
Ну да. Определенно.
Я поерзал, устраиваясь на дереве поудобней, и газета в мешке зашуршала в унисон моим мыслям.
Мои проблемы всегда носили вполне конкретное имя, так что с этим-то как раз ровным счетом ничего не изменилось.
Какого черта. Уж теперь-то я мог бы…
Очевидно, не мог.
Значит, он все-таки болен? Что с ним такое? Выглядел он вполне здоровым, если не считать странной и явно болезненной реакции на меня самого. Собственно, почему не считать? Он болен на голову, вот в чем дело. А я только поспособствовал — а то и вовсе спровоцировал.
Но как такое могло случиться? Причем тут я? Это все мое самомнение, попытка выдать желаемое за действительное. Желаемое? С какой-такой стати?! Мне ровным счетом безразлично, как Поттер относится к памяти меня, ко мне, к нашим с ним отноше…
Нет. Я обгладываю кость в каком-то неправильном направлении. Я ведь десять лет не вспоминал о Поттере. Я просто делал свою работу. Первые лет семь все силы уходили на гнев и на попытки примирить самого себя со сложившейся ситуацией. На восьмой год до меня дошло: сколько не злись, не ненавидь, не пытайся манкировать свалившимися как снег на голову обязанностями — ничего не изменится. То есть, ничего не изменится к лучшему — просто срок будет расти, вот и все. Чем быстрее я смирюсь, тем быстрее…
И я ведь почти смирился. Я был по-прежнему страшно далек от того, чтобы получать удовольствие в сложившихся обстоятельствах, но я перестал злиться. Я практически успокоился. Я впал в некий спасительный анабиоз, постепенно разучиваясь думать, хотеть чего-то, напрягаться… Я просто делал свою работу — как делал именно работу, то есть тщательно и без всякой халтуры.
И вот все опять летит к чертям собачьим. Вместо того, чтоб равнодушно топтаться по чужим дворам и пугать детей, я торчу на дереве, засыпаемый снегом, злой, раздерганный, недоумевающий, погрязший в мыслях, беспокойный — такой, каким и бывал в доброе старое время. А в мешке вместо детских неожиданностей свежий номер «Пророка».
И что мне делать с головой Поттера? С какой стати меня опять должна заботить его дурная голова?
Поверить в то, что я сам организовал ему головную боль? Возможно, мне не стоило «усугублять», но ведь и ему не стоило давать повод! Альбуссеверус, ну надо же. Эванс со смеху бы умерла.
Да я бы сам умер со смеху, если бы не…
