Первый глоток обжигает болью. Второй — через силу, на голом «надо». Вкус крови во рту. Хриплю:
— Как?..
— Терпи, парень, сейчас укол поставлю. Вычухаешься.
— Как? — повторяю.
От укола шумит в ушах и накатывает сон.
— Да очень просто. — Меня поднимают, мир вертится колесом рулетки: алое-черное, холод-жар, сон-смерть. Кажется, мне уже все равно. Но сквозь черно-алую пелену небытия успевает пробиться ответ: — Они тебя услышали.
© Copyright Гореликова Алла, 25/01/2008- 17/02/2009
