Охота на Шишигу - Алексей Анатольевич Федотов

— Митрофаныч! Ты куда пропал шишига ты драная! — Кричавший сплюнул на землю покрытую молодой травой. — Митрофа-а-аныч!

Кричавшему было семнадцати годков, хотя рост и плечи сделали бы честь исконному хозяину здешних мест — медведю.

— Мирофа-а-аныч! Да отзовись ты чертяка!

Тихо хрупнула ветка и парень, охнув, обернулся на звук. Из-за добротного, аршин в обхвате дуба неторопливо вышел высокий старик в драном зипуне.

— Чего орешь та, кикимора болотная? — старик переложил в левую руку старенькую свейскую фузею[1] а правой начал ожесточенно вытряхивать из седой окладистой бороды застрявшую там солому.

— Так это. Мужики к ужину кличут, — кричавший потупил взгляд, разглядывая свои видавшие виды сапоги. — А тебя то и нет.

— Ну и? — Митрофаныч закинул фузею на плечо — Чо стоишь та как столбовина воротная, пойдем ужо.

Не дожидаясь ответа, он развернулся и засеменил мелкими шагами. Парень пристроился рядом.

— Митрофаныч, а ты где хоронился то? Я ужо глотку содрал тебя звать.

— Подиж ты. Эко куда метнуло. Глотку он себе сорвал. — Усмехнулся в бороду старик. — Как зелье чертово своей глоткой пить[2] так он первой, а как покликать кого так и сорвал уж. Ты Григорий не виляй как собачий хвост, коль ус отрастил, да борода на челе мелкой порослю так уж завирать можно? А коли и спал я, так нече глотку драть.

Григорий молча шагал позади, стараясь не обгонять старика.

— Гляди у меня не балуй. А то и усов то не посмотрю — отхожу розговиной та.

Дальше шли молча, перешагивая через древние, покрытые мхом стволы поваленных старостью деревьев и обходя кучи влажного валежника. Весна вовсю вступила в свои права. На деревьях искрились мелкими изумрудами листья, молодая сочная трава местами полностью скрыла собой прошлогодние серые опадыши. Птицы, словно напившись хмельного зелья, старались перекричать друг друга.

Артель разбила лагерь на берегу мелкой, но по горному шустрой речушки. Ладно сложенные и покрытые лапником шалаши да вырытая землянка составляли все жилье семерых старателей.

Рядом с крайним шалашом, на самой границе с пологим, белого песка, берегом тлел костерок, выплескивающий жидкие струйки дыма на добротный бревенчаный стол.

Пятеро мужиков, усевшись на деревянные чурбаны жадно уплетали уху, закусывая размоченными сухарями. На столе стоял штоф зеленого стекла, но чары оставались пустыми. То один, то другой старатель бросал мрачные взгляды на кусты и вновь склонялся над едой.

На шуршание веток обернулись все и, отложив ложки, молча дожидались, пока пришедшие не займут место за столом.