День фантаста - Олег Игоревич Дивов

Олег Дивов

День фантаста

Солнечным июньским утром я покидаю свою башню из слоновой кости и выхожу на улицу.

Воодушевленный народ улыбается мне. Еще бы - я прекрасно выгляжу. О, этот гидравлический домкрат в моей крепкой волосатой руке, пассатижи в заднем кармане и вызолоченный хоккейный шлем на голове - все то, без чего мужик не мужик!

Высоко в безоблачном небе, противно крякая, летит зеленый пупырчатый огурец с радужными крылышками. "Третьяковку жечь полетел, грязный наемник, догадываюсь я. - Там же "Черный квадрат" выставлен!".

Мимо, сгибаясь под тяжестью горнолыжного снаряжения, пробегает щупленький белобрысый полуэльф.

- Вовочка, одолжите ботинок на минуточку.

- Да-да, конечно! - радостно пищит кроха и протягивает мне красный "Динафит". - А можно я пока с вашим домкратом поиграю? Родину подопру слегка.

- Только не отдави себе чего ненароком, он тяжелый.

Я прицеливаюсь и швыряю ботинком в дракона. Бац! Рептилия пускает изо всех дырок клубы дыма и срывается в штопор. Из когтистой лапы выпадает мешок с гонораром в 2500 золотых. Я легко подхватываю свое импровизированное оружие и трофей.

- Узнайте, кто проплатил диверсию против национальной культуры, говорю полуэльфу строго, протягивая ему ботинок и мешок. - А деньги отдайте в фонд строительства Мавзолея Семецкого.

- Не извольте сомневаться, ваше превосходительство! Разрешите бегом?

- И заготовьте проект указа "О приравнивании нелюбви С.Лукьяненко к подрыву экономики"! - кричу полуэльфу вслед. - Отправьте дяде Эдику Г., он проверит грамматические ошибки и подпишет.

О, как радостно на душе! Я крут и всенародно обожаем. А видели бы вы мои balls!

Американцы меня просто боятся публиковать.

Из придорожной корчмы со странной вывеской "КЛ им.Ю.Н." выходит, слегка пошатываясь, усатенький пухленький инфантильный подросток.

- Ну как, Серёжа, не очень тебя полюбили? - спрашиваю. - Ты только скажи, я дяде Юре свистну, он их мигом застроит.

- Поюбили... - вздыхает Сережа. - Если бы! Меня никто не любит. Даже в этом ... Клубе любителей.

- Будут любить! С завтрашнего дня. Обещаю.

- Ой, правда?! - радуется подросток. - Здорово. Ты просто не представляешь, как это тяжело - быть таким никем не любимым.

- Не представляю, - честно соглашаюсь я. - Ладно, мальчуган, иди, готовься к читательской любви. Вазелину там прикупи, бинтов, гипса побольше, костылей штуки четыре... И заранее к психотерапевту запишись. Сеансов эдак на сто.

Опытный я. Бывалый. Тоже ведь когда-то бегал маленький, с позорными стартовыми тиражами в полста тыщ. Терпел, скрипя зубами, сначала любовь читателей, потом нелюбовь, а затем нечаянно грянувшую любовь большую.